К кипятильнику подойдя, стал оглядывать его. Перед тобой большая медная бадья с краником, самовар напоминающая с той лишь разницей, что нет у этого самовара топки, а вместо нее скрытая в корпусе нагревательная спираль. Судя по копоти снаружи, внутри вода - кипяток, что значит что кто-то недавно совсем включал его. Почему кто-то? Выключатель на нем ручной. Должно быть, чтоб не тратить электроэнергию просто так, выключался на ночь. И сейчас выключен был, так как на станцию прибыли. Но теряет то тепло он наверняка очень быстро - медь вообще проводник тепла хороший.
В любом случае, тебе это на руку. Порывшись среди запасов лапши, достал ты пачку, вскрыл. Внутри пластиковой коробки, что пойдет на замену тарелки, обнаружил брикет пакетики с соусами и... все. Вилки нету. Выругавшись, решил сперва заварить сие чудо китайской комплектации, а потом уже и чем есть искать. В конце концов, и другую вскрыть можно. Быстро на весу вскрыв пакетики, бросил готовый к заварке коробок на стол прямо под краник и потянулся к нему, открыть воду. Пока вода наливалась, глазами за стол зацепился.
На столе стоял еще один такой вот коробок. Только уже готовый к употреблению и, более того, частично употребленный. На бортике короба лежала вилка со следами губной помады на ней, а над коробком поднимался пар. Рядом лежала открытая книга. Кто-то, должно быть, читал ее. Потому что книги не оставляют открытыми, когда есть закладка. Не оставляют потому, что ветер может перелистнуть страницу. Вот как сейчас. Только... какой к черту ветер в закрытом вагоне?
Мысленно успокаиваешь себя, хоть на душе и кошки то скребут. Скребут потому, что зад твой опасность лучше тебя чует. Мурашки по телу прошли, но ты продолжаешь успокаивать себя, сперва мысленно потом вслух простой фразой: "Она просто вышла. Срочно потребовалась ее помощь. Она просто вышла." А потом твой взгляд падает на лежащий под столом флакончик с губной помадой. Открытый, между прочим. Глаза лихорадочно стали искать колпачок и нашли его возле книги.
Ни одна женщина не бросит свою помаду, будь это даже трижды безвкусная дурь кислотного цвета, на пол. И тем более, не оставит ее открытой. Это как с носками у мужчин: никогда два одного цвета в одно место не положат.
И так стоишь ты, на этот злосчастный тюбик пялясь, и понимаешь, что кипяток уже давно из берегов вышел и пора закрыть кран. Рукой тянешься к самовару, глаза все еще на тюбике держишь, обжигаешься. Смотришь на кран - не убежит тюбик и закрываешь его. С чувством облегчения возвращаешь взгляд под стол, но тюбика не находишь. Неужели запнул куда? Сам под стол лезешь, но ничего не находишь. Долго под столом сидеть стремно. Вылазишь.
Отшатываешься. Поперек страниц книги корявым почерком, словно ребенок или левша правой рукой, написано одно слово: "Убирайся". И тюбик рядом стоит. Закрытый колпачком.