- Уууух бл*дство!
Выругался, когда телефон окончательно умер превратившись в более ничего не значащий кусок пластмассового дерьма. Китайского еще наверное.
Тяжело выдохнул, пытаясь осознать и по полочкам разложить полученную информацию. Потер ушибленный локоть, не Терминатор, факт. Признаю. В туалет хотелось все сильнее, а гадить в купе наслаждаясь вонью собственной мочи…в общем это уж совсем отступлением казалось, такой печальной констатацией жизненного фиаско. Чертова Эльба, под знаменем толчка. Присев на кресло, согнулся поудобнее, пытаясь убаюкать ноющий мочевой пузырь.
Сообщение…
Сначала я подумал что это хренов прикол. Сочинитель, из тех придурочных, что воображают себя писателями и гениями юморины одном лице, сливая в нет всякую пургу. Троллями мохровыми. Однако…
«Я сломлен. У меня кружится голова»
Фраза. Ершистой занозой уколола восприятие, было в ней что-то пугающее, остро неприятное такое, в память репейником цепляющееся. Пророческое, если можно так выразиться...
Сломлен. Пьян. Столкнулся с тем, что не могу понять. СЛОМЛЕН.
Чертов говнистый слюнтяй представился, такой же как я наверное, только воображение у чувачка явно богаче моего. Сломлен...Мне тоже эта фраза частенько в голову приходила. Когда разноцветную порнуху листал вечерами. Гнилыми рассветами, в жарком душе познавая плотские радости. Сломлен. Когда на работу шел под дождем, аккуратно огибая блестящие бензином лужи, жирные раззявленные глотки, шепчущие - «Спааать-спать.» Глаза слипались, а я двигался в свой персональный офисный ад, чтобы спустить часы жизни в никуда, смыть в унитаз, постарев еще на один день. Выполнять никому не нужную работу, которую совершенно искренне ненавижу. Слом-Лен, хлестким ударом. Когда просыпаюсь по ночам, пытаясь не слышать ругань на улице, представляя себе автомат, и взрывающиеся головы местных алкашей, разлетающиеся кровавыми хлопушками в хлам. С-л-о-м-л-е-н. Когда возвращаясь домой понурив голову, выдыхаю студеные облачка пара, отпуская что-то лучшее в себе к далекому небу. Китайским фонариком. Не тому прогоркшему да гадкому небу, что нависало себе тяжелым осклизлым творогом над грязным городом. Нет. К тому самому, которое простирается где-то выше, справедливо укрывшись от взора двуногих – чистому, синему, жемчужными облачками украшенному. НЕБУ. На той неоскверненной высоте, где гаденькие ручки людей, еще не успели измарать окрестности дерьмом. Я конечно не тот, хренов мечтатель который будет размазывать сопли, горюя насколько все не так. Но слишком давно уже, мучил меня поздний ноябрь, как бывалыче мучает простуда поздно вечером. Можно заболеть гриппом. Или мучиться бесконечной осенью в душе. Вроде и лето было, и красавица весна наверное приходила в свой черед, но мой персональный календарь, вот уже несколько лет подряд, не показывает ничего кроме бесконечной осени. Только свинцовое небо рыдающее без устали проливным дождем, только город, серыми соплями сморкающийся, да жизнь, пережевывающая день за днем…
Сломлен. Только и всего.
Впрочем. Ни о чем другом подумать не успел, ибо замок открылся, а инстинкт самосохранения приказал затаиться. Зайчиком в лучах фар, пытаясь стать невидимкой. Только бой сердца, и шум крови в ушах. Адреналин. А еще липкая слюна затапливаюшая рот океаническим цунами, и все более пронзительная нужда. Вытащил сотик. Вот тебе и оружие, курам насмех.