Капля по щеке вниз - шшшш, - если бы это можно было слышать, - пощекотала подбородок и ушла иглой в землю. Влажная дорожка на коже. Ничего, не разъела, просто щиплется немного.
Дождь усиливался. Он уже стучал по крышам и шептался с сухой землёй, и эти звуки наполняли город, полный прежде мертвенной пугающей тишины, хотя бы подобием жизни. И для людей это было странно: цепляясь за голос дождя, они хотели и скрыться от жгучих капель. Куда приятней было бы слушать их, сидя за прочной стеной, которая выдержит ещё ни один ливень... Слушать и думать, что не всё так плохо. Что идёт дождь, а значит, жизнь продолжается.
Как это было раньше?
Как комната мотеля тонула в серой полутьме, но Бродяга, держал в своих руках ту, что сияла, как солнце. Как золотые искорки пробегали по длинным волосам, волнами струящимся с запрокинутой головы, как ослепительно сверкала изогнутая шея... А за окном дождь хлестал по верхушкам деревьев...
Как настольная лампа вытягивала по всей комнате длинные тени, а под пальцами щёлкали клавиши, и на экране рождались страницы нового труда. Может быть, в эти моменты Учёный чувствовал себя монахом, сидящим в скромной келье перед огарком свечи и скрипящим гусиным пером по листам, которые потом сложатся в чьё-то Житие. И монах на несколько секунд отводил уставшие глаза от рукописи и слушал, как снаружи идёт дождь...
Как Женщина сидела у окна и следила за каплями, перетекающими одна в другую и скользящими вниз по стеклу. Как начинал бормотать старый чайник, и расцветала улыбка на задумчивом лице, когда сквозь пелену дождя показывался под окнами чёрный автомобиль и хлопала дверца... А потом он стоял на пороге, смеющийся, с ёжиком мокрых волос и бутылкой дорогого вина.
Как дождь залил весь тротуар и выгнал из-под зонтиков всех посетителей летнего кафе, а Художник всё сидел с блокнотом в руках, и грифель плясал по бумаге, оставляя за собой косые штрихи. Тоненькая девушка, бегущая через дорогу и держащая пакет над головой, влажно шелестящие деревья, мокрая скамья с резной спинкой - всё запоминали глаза и переносил на картинку карандаш, хотя туфли уже промокли насквозь...
Всё это вторгалось в реальность без стука, вопреки желанию откуда-то извне, будто было или сном, или фантазией, или... но не мешало, а напротив - подстёгивало мысли и обостряло все ощущения...
Замок поддался легко, он не был даже заперт, так, висел для вида, и слетел со скрежетом. Утробно завыла дверь, обнажив тёмный зев амбара, люди зашевелились, вытягивая шеи и пытаясь заглянуть внутрь.
Мужчина с дробовиком свистнул негромко, обращая на себя внимание, достал из кармана небольшой фонарик и кинул его Анджею. Сам взял оружие в руки и подошёл к Марине, встал рядом, чуть впереди, не мешая.
На земле, под слоем пыли что-то блеснуло. Искусная завитушка, полый цилиндрик с резным навершием. Здесь не было таких ключей - простые, грубые, лаконичные, но, тем не менее, это был ключ. Девочка присела над ним на корточки, повозила пальчиком в пыли, расчистила. Перевела большие глаза на стоящего рядом Фука.