Вперед, вперед, вперед... Это въедалось в кожу, это въедалось в мысли, застревало где-то в гортани горьким комком. Всю жизнь - вперед, вперед, вперед. А что там, впереди? Кто знает? Наверное, просто край - шаг в пропасть и нет тебя. Finis. Кончено. А может - свет. Лампочка, об которую мотылек сжигает свои крылья чтобы переродится в прах. Может быть. Может.
Иногда оно наступало, это настроение, и сейчас - была как раз та самая ситуация. Вспомнилась цитата, цитата из фильма или спектакля, увиденного... когда? Где-то давно, в неизвестной жизни.
Сегодня - та самая ночь. И это будет происходить снова и снова. Должно происходить.
Слова почему-то казались абсолютно к месту. Словно иначе и быть не могло. Пришло отчуждение, пришла отстраненность, и Художник погрузился в свои мысли. Художник? Кто знает, почему. Здесь, в Общине, его называли Тэлом, и он был врачом. Но все же отчего-то казалось, что слово Художник подходит больше.
Взгляд по сторонам. Словно щелчек фотокамеры - измерено, взвешено. Мене, текел, фарес. И покорный разум скользит по картине мира, по картине времени, подмечая важное и неважное.
Чахлые, скрюченные деревья, словно увиденные впервые. Серо-бурые, кажушиеся прогнившими, стволы с бугристой корой. Скудные веточки и листва.
Люди. Идущие люди. С усталыми лицами. Из всех выделялись трое, привлекали внимание.
Вот - побитый жизнью, усталый, но уверенный мужчина берет на себя тачку Тутуки. От него пахнет пылью и, кажется, виски, и еще - чем-то техническим, бензином или машинным маслом. Он не выглядит властителем жизни, не выглядит ее подчиненным или отщепенцем. Он просто в ней, он ее часть.
Вот - другой. Умный. Интеллигентный. Он не создан для подобных походов. Они ему не подходят. Он смотрит несколько изучающе - и в то же время этот топор в руках... Создается впечатление зашоренности. Словно умный человек прикидывается дурачком.
Наконец, она. Или Она? Какая, к демону, разница... Женщина. И не понятно, что в ней необычно. Она абсолютно нормальна. Так почему же привлекает внимание? Инстинктивно?
Отторжение. Инстинкты - вызывают отторжение. Так было всегда. Когда кто-то расхваливал в стихах радости, например, совокупления, или умилялся над матерью с младенцем - Художника не понимал; или - понимал, но опасался. Инстинкты заменяют мышление, заставляя интересоваться чем-то неважным. В этом неважном нет и не было ничего человеческого, только зов плоти. Это не стоит внимания. Интересно и красиво только то, что создано человеческим разумом - дружба, долг, идеал. Только это достойно... кисти? Пера?
Какая разница. Вперед. Просто - вперед, ибо нет ничего, что стоило бы остановки.