Хм. Шерри. Подходящее имя. Имя из детства - Голсуорси, "Сага о Форсайтах" или "Последняя глава" - и одна строчка:
Милая Шерри...
Имя казалось таким необычным, таким... пикантным, что ли? Образ складывался мгновенно, образ из тысячи нюансов и двух слогов. Шерр-ри.
Вот как раз таки это и называлось - думать не о том.
По здравому смыслу после обыска требовалось исчезнуть как можно скорее, так, чтобы ни у консьержки, ни у случайных свидетелей не осталось четких воспоминаний и впечатлений. А любезничать тут с этой милашкой - дело не умное. Однако...
Однако оставалось неприятное ощущение незавершенного действия. И плевать на то, что эта Шерри такая же, как все, на то, что она явно не одного с Мартином круга - когда-нибудь, когда сплин когтями схватит за сердце, она будет вспоминаться и казаться единственным, но упущенным спасением. Она и сотни других людей. Брошенных. Оставленных. Пропущенных мимо. Убитых.
Мартин на миг помрачнел, а вот курьер из бедной семьи оказался гордым и честным:
- Спасибо, не надо, - из оперы "меня девушки возить не будут", - мне тут пару кварталов пройти всего-то, - из оперы "самоотвержение".
- Увидимся, Шерри.
И, посвистывая, удалился.