Бег под дождем, стук подбитых сталью ботинок по рокриту двора. И взгляд вперед - стремящийся прони зать мрак, и увидеть впереди врага. Пусть они смотрят в другую сторону, пусть отвлекаются на тот шум слева, на который нет времени смотреть, ведь каждая секунда это еще пара метров, выигранная у пуль. Пуль, что все же начинают пронизывать уже наполненный водой и смертью воздух. Слева. Справа. Пробивают край рясы Кройца, со звоном рикошетят от брони милитанта, от оружия штурмовиков, отражаются вспышками от силового поля Клодиуса. И привычный к звукам боя слух ждет его - первого стона боли, первого стука упавшего тела.
Сзади бьют багровые лучи мультилазера, прикрывая, давая надежду добраться до цели, и поток пуль слабеет, и уже видно, как отходят в глубину завода мельтешащие фигуры, и вот уже совсем рядом спасительная преграда...