Из-за спины доносится голос этого актера. Интересуется. Спрашивает. Как будто выпытывает - а ведь мне совсем, совсем не по душе происходящее. Что я вообще тут забыл? Этот здоровяк совсем уж странный какой-то, вот.
-Если честно, совершенно не понимаю происходящего. - отвечаю - Знаю только, что меня ради этого цирка на сто рублей нае... кхм, простите, обманули. А в кассу докладывать из кармана пришлось.
Как ни скрываю эмоций - видно, что недоволен. Видно - разозлен. Видно - думаю, что лучше бы сидел дома и пил чай. Или просто пил бы. Или позвал бы Семиколю. Или Вику. Или обоих сразу.
Зато потом смогу похвастаться, что знаком с самим Павлом Розенкранцем. - проносится в голове оптимистичная мысль. Проносится, впрочем, самолетом, терпящим бедствие - вспоминаю, что в жизни не слышал о таком актере, да и театр не особо перевариваю.
-Закурить у вас, кстати, не найдется? - спрашиваю. И руку тяну - Цингер. Игорь Цингер. Бармен.
А то некультурно как-то, вот.