Вот. В принципе, все логично, да. Ты, Игорь - боец какого-нибудь спецназа. Или нет, судя по всему, S.W.A.T. Стоишь в странном коридоре, голос сержанта орет про каких-то "ЕБУЧИХ ТВА". Все логично.
Вздохнул глубоко.
НЕТ БЛЯТЬ! Нихуя не логично! Какой еще боец!? Какой нахуй сержант Джейкобс? Какие биосигналы?
Мозг мыслями судорожно кричит, разрывается.
Господи, Цингер, чем ты в этот раз таким упоролся-то? ТЫ ОХУЕЛ!?
Звук смачной пощечины по коридору.
Больно. Хорошо ударил. Слезу аж вышиб. Зато успокоился, вроде. Оглянулся снова. Стену потрогал. Фонарик тронул. Настоящее все. На груди - черным транслитом - фамилия. Своя. Своя ли?
Снова вздохнул. Истерику прекратил.
Ладно, Бармен. Или, правильнее, Солдат? Думай, в общем. С кашей в голове - это к психиатру надо. И чем быстрее - тем лучше. А тут психиатра нет. Текай, хлопец.
Вперед шагнул осторожно. Остановился на секунду, оружие крепче сжал. Психиатр психиатром, а "ебучих тва" лучше все-таки опасаться. Чем черт не шутит.