Куорил задумчиво играла с бокалом из-под вина. Вся животворная влага в нем давно закончилась, и единственное чем он мог развеять скуку гитьянки - тонким мелодичным звоном, когда она проводила ногтем по его краю.
Да ещё мысли о потерянном оружии. Девушка была рада любому способу хоть ненадолго унять пламя позора, жёгшее её, рыцаря Влаакит, с головы до пяток. Серебряный меч, гордость и тайное искусство расы гитов, находился в чужих руках как бездельный сувенир - или ещё того хуже, использовался по назначению! "Сверкающий Клинок" дала себе клятву отыскать оружие обратно до того, как на Материальный план прибудет экспедиция с той же целью, чтобы доказать свою компетентность, и сейчас она была уверена - всё получится!
Разумеется, служить, по сути, "вышибалой" при дворе представителя не доказавшей своё право на свободу расы было унизительно, но ничуть не более, чем тогдашнее её спасение от щупалец свежевателей разума руками гномов. Поэтому Куорил старалась держать свой норов в руках, и не затевать свар с окружавшими её представителями людей - даже если приходилось с каменным выражением на морде вытаскивать их в ближайшие кусты, чтобы они продлевались после излишне выпитого вина.
– Нет, не запьихались – с сильным акцентом произнесла она, вставая со стула – рьицарь всекда должен оставатьсья в бодрости духа и рьазума, для прьедупрьеждения нападения на него врагьов.
Затем гитьянок решила применить некоторые из подхваченных ею "навыков вежливости" среди людей, и протянула Трикси желтоватую, усеянную пятнышками пигментных пятен руку.
– Меня зовут Куорил. Прьивет.