– О-о-о-о!... Ы-ы-ы-ы-ы!... – слышалось порой в замке, но его обитатели давно привыкли к подобным звукам и чаще всего списывали их на завывания ветра в коридорах и на лестницах. Только Мыша знала, что же это такое НА САМОМ ДЕЛЕ.
– Про-о-о-о-ды-ы-ы-ы-ы!... – хныкала Кровавая Плакса Миртл, скитаясь по замку вслепую и мучаясь от того, что проклятая книга мало того, что лишила её зрения, жизни и физического тела, так ещё и полностью стерлась из памяти, зараза этакая. Хуже всего призраку принцессы становилось в ту пору, когда кто-нибудь из её ныне здравствующих родственниц готовился к прохождению Ритуала. В это время Миртл, продолжавшая упорно именовать себя Вильсаной, становилась особенно слезливой, вздорной и докучливой, так что замковая живность предпочитала держаться от неё подальше, вовсе не стремясь долго и нудно пересказывать призраку суть происходящего (тем более что как правило происходило всякий раз примерно одно и то же). Но Мыше, кажется, в этот раз не удалось избежать встречи - её восторженное попискивание было услышано чутким слухом умертвия.
– Мыша! – обрадовалась Плакса, протянув прозрачные руки в её сторону и медленно приблизившись к источнику писка. – Как здорово что ты тут! Я прямо сгораю от любопытства! Ну же, скорее, РАССКАЗЫВАЙ! Я чувствую, что среди кавалеров есть явный претендент на победу... Какой он?!