– Т-там рука в прозрачной колбе, – почти прошептала, давя в себе ужас, и все равно запнулась на первом же слове.
– Мутировавшая рука, с глазами и п-пастью, – договорила все-таки, но даже не вполголоса, тихо. И снова запнулась.
Пистолет обратно на предохранитель поставила, кобуру на поясе поискала, чтобы руки освободить – все равно стрелять в такое вот, подумала, смысла не было бы – только разозлишь. С пола снова поднялась, чуть качнувшись – колени дрожат; на стену спиной оперлась, жестом приглашающим «командиру» на сумку указала, мол, «бери, неси, если хочешь», а сама к противоположному краю комнаты вдоль стеночки отошла, и фонарем нашлемным на сумку безотрывно – не хватало еще только, чтобы оно наружу сейчас вылезло, в темноте.
Так, думай, что там было дальше? Скрипты, порты, логи. Скрипты, порты, логи. Скрипты, порты, логи – это знакомое представление о мире – видишь перед собой как темно-зеленое в клеточку одеяло, в которое хочешь завернуться ото всех реальных и придуманных кошмаров. Мир, который, как будто, знаешь; мир который, как будто, можешь контролировать. Совсем не то, что сейчас вокруг – не темная тесная комната с жуткой хищной хреновиной в черной сумке, темная тесная комната без какой-либо уверенности в том, кто, что, где, как, зачем и почему. Повторяешь одни и те же мысли в голове, будто хочешь распробовать вкус; повторяешь, пока сознание не зацепится за что-то и не выдаст еще одну вспышку.