Тело и душа | Партия

Если уж захлебываться – то северным сиянием. Не кровью, и уж точно не болью разлук, когда сцепляющиеся до крови, до хруста, отчаянно – но все же разрываемые сцепления рук, сплетения общих сосудов и вен, где между стен, между парапетов, где осень на нас – одна, течет – Нева. И тихо по стенам города скатываются слова.
А я отвернусь, натяну глубоко капюшон и уйду на Юг. И буду так долго туда идти – шарик круглый – приду на Север. А там - я знаю – чукчи вечные песни поют, и снега столько, сколько я вообще не умею… Не умею создать, пережить, исправить. Только лентами в волосах соседних планет, где как раз справедливость с добром и правят, дуют красно- синие ветры холодных лет, - я сижу на белом - белом пригорке, и зачем-то у неба прошу подаяния. А оно, конечно (оно же -небо) – мне подает. Все сыплет прямо в зрачки из горсти это северное сияние. И охватывает полярным обручем мои волосы – надо думать, чтобы не лезли больше в глаза. А я уже расплатился за все вопросами, небрежно брошенными на снег, и всеми аргументами «за» и против, наверно - тоже. Вот почему совсем непохожа эта ночь на своих убогих сестер, и ветер в спину, в ладони клинок остер – чтоб резать по кусочку прошлое и скармливать синим китам – как пройдет через их фонтаны и ринется в небеса – я пойму, почему созвездия, и увижу еще одно – оно смотрит почти что ласково, но в глазах у него – темно. Ну а впрочем… это было-будет еще давно – это было-будет мое кино – черно- белое, лишь с цветной бахромой небес. Этой сказке, детки, скоро придет конец, только вот решу – пуля это будет или отвес, кровь на белый снег или тихий лес, смертельная рана – или просто случайный порез… Я решу. А потом напишу: "Конец".

Когда последнее слово заняло свое место на листе, он отложил перо, и посмотрел в окно. Из окна на него посмотрело звездное небо. Погода была ясной, безоблачной. Хорошая ночь, чтобы все закончить здесь. Чтобы, возможно, начать все заново где-нибудь... В неведомом "там".

Он встал и распахнул ставни. А потом сделал тот единственный шаг, который отделял эту жизнь от... Чего?

1. Королева Виктория
2. Майя Плисецкая
3. Рузвельт
4. Вашингтон
5. Валентина Терешкова
6. Боб Марли
7. Мата Хари
8. Мэрилин Монро
9. Одри Тоту
10. Христофор Колумб
11. Да Винчи
12. Маргарет Тэтчер
13. Екатерина Вторая
14. Генри Форд
15. Дженис Джоплин
16. Джон Леннон
17. Майкл Джексон
18. Нефертити
19. Клеопатра
20. Жанна Д‘арк

ссылка

Свобода, freedom, liberté, libertatem, חופש...
Прекрасное слово. Прекрасное желание. Почти как счастье для всех и никто не уйдет обиженным, потому что что есть свобода если не право каждого быть счастливым как ему того хочется?
В душе Анархиста горит огонь, украденный когда-то Прометеем у богов. Угнетение человека человеком, попытка сделать всех одинаково никакими, точно овцы в стаде, заставляют его душу гореть ярко и творить нечто прекрасное - или ужасное.
Этот огонь делает его страстным, импульсивным, способным на смелые и глупые решения.
А иногда силы оставляют Анархиста. Тогда он делается мечтательным, романтичным, печальным и остро ищет поддержки в тех, кто вокруг него, ровно до тех пор, пока не отыщется тот ветер, что раздует искры над пеплом в пламя.
Но порой вокруг - все хорошо...
И тогда анархист жаждет покоя. Спокойных, домашних радостей. Ему нравится кулинария и садоводство, нянчить детей и рисовать...
Свобода - это Счастье.
Всякое несчастье рождается оттого, что Свободы нет.
Счастье - это жизнь.
Свобода - это жизнь.
И если Свобода - жизнь, то ради нее, только ради нее и стоит умереть.

Иногда Анархист ошибается. Совершает фатальную ошибку под впечатлением эмоции или момента, а после тащит ее груз за собой, всякий раз возвращаясь назад к прошлому и терзая себя - поэтому никто кроме него самого не может его ранить. Или так ему кажется.

В нем живет природная стойкость к потрясениям и одновременно тонкая душевная организация - точно дерево и стекло превращаются друг в друга, так что не вполне ясно, бездушен этот человек или наоборот сверхчувствителен. Он может показаться циничным - так он защищает себя от жестокости мира, но в душе мечтает о вечном и прекрасном. Разочаровывается всегда скорее грозой чем моросью - потому что искренне верит. Бывает жестоким, потому что интуитивно ощущает, что Свободу не дают, ее берут.
Для себя или для всех.

Если вокруг и внутри все тихо, но при том, так сказать, средней паршивости - скучен, зануден, педантичен. За усердным выполнением рутины прячет пустоту.

Некоторым людям нужна война. Нужна победа чтобы почивать на лаврах. Нужно поражение, чтобы величественно скорбеть. Нужна борьба - чтобы хранить стойкость. Нужно перемирие - собирать силы.

Долгий и стабильный мир - вот чего они по настоящему не перенесут...

1. Ахиллес.
2. Сократ.
3. Аристотель.
4. Сулла.
5. Спартак.
6. Цицерон.
7. Нерон.
8. Аттила.
9. Данте.
10. Мартин Лютер.
11. Колумб.
12. Кортес.
13. Сапфо (я просто был обязан сделать этот номер особенным!)
14. Боден.
15. Сервантес.
16. Конфуций.
17. Маркс.
18. Юнг.
19. Черчилль.
20. Керуак.