[WoD] Tears of the Fall | ходы игроков | Глава 1: Состояние птиц

Мягко говоря, Пол малость подохуел от такого напора, но постарался не растеряться и достойно ответить девушке, прижимая её к себе, пуская в ход язык..в общем, все как пишут на знающих форумах. Хотя какие нах форумы! Если что-то парнишка и помнил, то быстро забыл, отдаваясь всепоглощающей страсти. Стоило ли говорить, что ладонь Пола, во время засоса, скользнула ниже по талии, задержавшись на столь приятном изгибе, и пойдя дальше, когда пальцы барабанщика уже оказались под платьем. Стоит ли говорить, что начало твориться в джинсах у Хартланда, от подобной вседозволенности.
Не хотя оторвавшись от её губ, даже больше не по своему желанию, Пол, тяжело дыша, смотрел на Джулию. Все остальное, особенно то, о чем говорил там Стэн, не имело ровно никакого значения. Кому рассказать- не поверят. Хартланд просто не верил своему счастью: за один вечер он оказался и будущим лордом и главным героем порно фильма! Конечно, ему в тот момент совсем не хотелось размышлять и над немного странными словами Джулии. Да и кому это нужно в такой момент! Тут, глядишь, наконец то найдет применение та "резинка" в кошельке ударника, да, та самая, что ему передал батя еще год назад. Один из самых, пожалуй, неудобных моментов за всю жизнь Пола.
- Ещё чуть-чуть и я готов взять тебя прямо здесь..- хрипло ответил Хартланд, обнимая девушку одной рукой, вторую уже без стеснения пристроив на задке Джулии под платьем. Кажется, по мнению самого подростка это звучало на уровне "охуенно жгуче и притягательно", не смотря на то, что кто то мог подумать иначе в тот момент.

Фраза, конечно, и правда была дурацкой. То есть не совсем дурацкой, но... в общем, где-то рядом. Штампы из итальянской порнухи восьмидесятых уместны только в декорациях усатых почтальонов и скучающих домохозяек, где актёрам платят двадцать баксов в час, а режиссёр орёт про «подними ногу, хуя не видно!».
Джулия заливисто расхохоталась, принимая игру.
- А ты что, такой стеснительный? - ловкие пальчики незаметно успели расстегнуть верхнюю пуговицу рубашки подростка, игриво щекоча шею и обещая нечто куда большее впоследствии.
Тяжёлые пары сидра перекатывались в голове гремящими чугунными шарами, а портьеры, пленённые золотыми нитями, кружились в странном туманном хороводе. Казалось, кто и что вообще может что-то узнать? Мама - да не смешите. Друзья? Стэнли, конечно, всё это видел, но... почему-то это казалось лишь ещё более заводящим. Когда ещё удастся трахнуть офигительнейшую девчонку на глазах у мальчика-гея?
Из недр гнезда доносились теперь пианинные аккорды, чьё-то не совсем мелодичное, но в сущности неплохое пение - Хартланд только сейчас сообразил, что попал не в статичную декорацию немого фильма, а, кажется, в разгар вечеринки.
Пол прикрыл глаза на мгновение и сжал губы, чтобы просто не издать каких-нибудь звуков удовольствия (как бы смешно это не могло показаться!), что, в его понимании, явно не должно было присутствовать у норм мужика. Стонут пусть бабенции! Но, дьявол, как же сложно! Пол вдруг четко и ясно осознал одну важную вещь. "Главное сейчас НЕ.КОНЧИТЬ.РАНЬШЕ.ВРЕМЕНИ!" Дав себе мысленную настройку, Хартланд вновь вернулся в реальность. Или в сказку. Кто уже разберет?
- Я? Да нисколько! - ответил Полли, сглотнул накопившуюся всего за пару мгновений слюну и посмотрел в глаза девушки решительно. Так решительно, насколько это вообще возможно было в таком моменте. Играть хочет, значит? Ну ща поиграем. - А ты? - Парень потер подушечки пальцев друг о друга, будто проверяя чувствительность и, немного дрожащими руками, принялся снимать с девушки платье, двигаясь ладонями вверх по её бедрам и талии. "Держись, Пол, держись... покажи ей, что ты не какой-то там школолошник! Все должно быть супер! Держись, бля!" Хартланд чувствовал непонятную дрожь в плечах, очень надеясь, что она не передается в пальцы, что сейчас скользят по нежной, гладкой коже. Пол опустил глаза вниз, наблюдая как краешек платья двигается вверх, открывая тело Джулии.
- А я только за... - та, прикрыв глаза, улыбалась, выгибаясь под его руками. Она умело, ловко направляла Пола, буквально сама выскальзывая из будто-таки предназначенного для этого платья. - Так что иди сюда...
Воздушным лебедем тонкий шёлк опал на ковры, оставляя точёную фигурку девушки почти беззащитной в приглушённом свете торшеров. Но она, казалось, вовсе не смущалась этим фактом: одно мягкое движение, и Пол, влекомый ею, опускается на ковёр, а пальцы Джулии уже тянут с его плечей рубашку.
Язык девушки скользнул от его губ ниже, прошёлся по ямочке на шее, по далеко не столь идеальным, как хотелось бы Хартланду, мышцам живота - и вновь вернулся назад.
Она едва слышно постанывала под его руками - такая доступная, такая горячая... и мальчику было невдомёк (может, ввиду лет, а может - чрезмерного романтизма), что такой опыт достигается вовсе не чтением рыцарских романов. Когда-нибудь он, наверное, и понял бы, что слово нимфоманка применимо далеко не только к развратным эскорт-тёлкам; что патологическое желание секса - это не так и плохо или не так и хорошо...
... но сейчас ему стало наплевать. Сейчас, когда Джулия в очередной раз со смехом вывернулась из его рук, оставив пальцам Хартланда белоснежный лиф. В сосках блестели маленькие колечки пирсинга.
- Не поймал, не поймал!
Стэнли с огромным интересом наблюдал за сплетающимися на полу телами, прислонившись к косяку. И... нельзя сказать, что его глаза задерживались лишь на Джулии.
А там, снаружи, где выла в ночи метель, силуэт, сотканный из теней и мрака, сверкнул зелёным изумрудом глаз в прорезях карнавальной маски, проявляясь на коньке противоположной крыши. Но Пол не мог этого видеть.
Когда сбываются мечты из разряда "сокровенные", причем, неожиданно, ты не разбираешься что к чему, а просто берешь это и радуешься до усрачки! Некоторые еще при этом поют "Аллиллуя!" Сейчас, правда, когда Харт уже прикрыл глаза, ощущая горячие поцелуи девчонки на животе, трепеща от мысли, что может обломится и кой-чего ещё, "рыбка" столь ловко вывернулась и опять оставила Хартланда и Хартланда джуниора ни с чем, Полу хотелось больше ругнуться. "Вот шельма!". Парень как мог быстро вскочил на ноги, высвобождаясь от рубашки окончательно и, посмотрев сперва на лиф в руках, перевел прищуренный, наигранно злой, взгляд, не сулящий красотке ничего хорошего, и ухмыльнулся.
- От меня не уйдешь, красотка... - посулил будущий Лорд ап Лиам-Хартланд, поигрывая женским лифчиком в руке и делая пару осторожных шагов к Джулии и, неожиданно, срываясь вперед в попытке поймать полуголую фурию, что полностью завладела его помыслами. Стоит ли говорить, что на Стэна парень внимания не обращал.
- Ты сам ко мне пришёл, дурачок, - Джулия снова не вырывалась. Руками и движениями бёдер сбросив трусики, она, совершенно голая, толкнула Пола в сторону дивана. Искусанные губы ребят вновь лихорадочно нашли друг друга, пока Пол избавлялся от джинс, а острые ногти хозяйки оставляли на его спине длинные, кровоточащие полосы.
А потом Джулия опустилась перед ним на колени, с какой-то весёлой искоркой глядя на полное идиотского восторга лицо школьника. Не веря своему счастью, Пол закинул руки за голову, расслабляясь... и горячие губы Джулии сомкнулись вокруг его члена.
Что было дальше - мальчик помнил уже плохо. Наркотики - не самый лучший партнёр памяти. Но невозможное, плотоядное наваждение, ощущение влажных губ, языка и горячего тела, исходящего полным наслаждения стоном - осталось.
Лишь через несколько минут, голый, дрожащий от восторга и напряжения, он стал постепенно приходить в себя. Джулия как ни в чём не бывало гладила его по щеке, прикрывшись шерстяным пледом, а... а в дверях Стэнли со смехом рассказывал что-то юноше и двум девушкам, то и дело поглядывая на Пола странным, стеклянным взглядом. Такой бывает, когда всеми силами пытаешься подавить в себе какую-то мысль. Шарящие по его телу взгляды были наглыми до такой степени, что Хартланду стало ещё и стыдно.
Но всё равно - было здорово.

Пол смутился, увидев как его изучают четыре пары глаз. Особенно мутно было от взгляда Стэна. Пол машинально попытался нашарить взглядом что то из своих вещей. Было это слегка проблематично, с учетом того что в конечностях до сих пор отдавалась дрожь, да и в целом, было одно желание- лежать и ощущать прикосновения Джул. Ох, Джулия, мысленно вздохнул Пол, кинув на девушку взгляд полный счастья и..уместно ли говорить про любовь в таких случаях? Сейчас Хартланд готов был на ней хоть жениться! Вопреки всем тайным клятвам всю жизнь остаться, по хардкору, холостым. Пол немного покраснел. То ли от взглядов, то ли от собственных мыслей. Тем не менее, он взял её ладошку, что касалась его щеки, в свою и поцеловал, поднимаясь, чтобы сесть.
- Ухх..- с шумом выдохнул Хартланд, садясь на диване и всё-таки планируя чем-нибудь прикрыться в самый короткий срок.- Такого в литературном кружке точно не встретишь..- парень улыбнулся собственным мыслям. Может всё-таки предложить ей встречаться? Блин..а может стоит что то сказать сейчас? Ну..там..поблагодарить что ли? Да, наверное.- Кхм..спасибо, Джул..это..это,- Пол не мог подобрать слова, взгляд его забегал из стороны в сторону,- было просто пиздец как круто! Бл..черт..я имею ввиду, адово!- Как то всё-таки здесь не в тему материться, да и все таки Джулия была настолько красива и охуенна, что..материться было не в тему.
Но, как назло, его вещи оказались раскиданы по всей комнате - и пока мальчик был раздет, никто и не подумал проявить деликатность. Наоборот, здесь... здесь, будто в распалённом вечерним одиночеством воображении малолетнего онаниста, сексуальность возносили на пьедестал почёта, подчёркивая её, наслаждаясь ею. Оскар Уайльд был бы доволен.
Гедонизм в его животном, наиболее чувственном проявлении.
Современные дети богемы.
- ... я его, вроде, знаю... - пробормотал кто-то, рассматривая Пола. - Только не помню, но где-то видел...
А Джулия всё не давала ему подняться, не понимая его смущения. Крепко обняв Хартланда за шею, она уцепилась зубами за мочку уха. Больно. И шепнула:
- Хороший мальчик. Ты мне понравился. Это ожидал здесь найти?
Пол попробовал было посопротивляться, но быстро понял как это больненько. Правда..и приятное кое-что в этом тоже было, когда тебя кусает сексапильная красотка-незнакомка с которой у тебя только что был секс. Да причем такой, что..и сравнить то не с чем. Покраснев несколько больше, поняв, что может встретить здесь своих знакомых или просто кого-то из школы. "Пиздец будет, если до предков дойдет.." а зная как сплетни быстро разлетаются, можно было предположить и такой итог. Оставалось молиться, что никто не достал свой тел и не включил камеру.
Поняв, что до одежды он точно не доберется, по крайней мере, пока эта красотка рядом, Пол принялся соображать отталкиваясь от того что было. Или, вернее, от того кто был рядом.
- Джулия,- чуть смущенно, негромко, проговорил Пол и облизнул губы, опасаясь резко пошевелиться, пока мочка его уха находилась в зубках у гостеприимной хозяюшки.- Иди сюда..- Хартланд попытался обнять девушку в ответ и подтянуть её к себе, так, чтобы она оказалась на нем.- Я..хотел поговорить кой о чем..
- М-м! - запретительно промычала та и хихикнула. - А ну-ка не шевелись, маленький проказник. Мы будем играть с тобой в полицейских. Вернее, - зубы снова угрожающе коснулись уха, - полицейским буду я. Ну, давай своё чистосердечное!
Между тем, поняв, что основное веселье окончилось, зрители начали расходиться. Последним ушёл Стэнли, с сожалением окинув фигуру Хартланда долгим взглядом. Колыхнулась портьера, и ребята остались наедине.
"Выдохнув", когда наблюдатели покинули комнату (вновь ощутив какое то странное ощущение, кажется, в животе, от взгляда негра), Хартланд смог немного расслабиться, ощущая себя уже не так сковано. А эта девченка нравилась ему всё больше и больше. Прикольно, когда девушка идет на встречу к тебе в ваших совместных выдумках, а не перекладывает все обязанности исключительно на тебя. Полу вспомнилась Лара Кимстоун. Вспомнилось и то, зачем он сюда пришел. Воспоминание принесло с собой новую волну стыда ..перед Ларой. То есть, ну, они не были парнем и девушкой, в плане отношений, но.. вроде же он уже давно хотел ей во всем признаться, а потом еще этот долбанный Роман..мысли неслись быстро, резко, Пол искал оправдания для самого себя и своего поступка. Впрочем, это было не сложно. Хартланд ведь просто набирается опыта, чтобы..чтобы потом, когда уже он спасет Лару, им будет вдвоем хорошо. Да, именно так.
- Аув,- Пол чуть поморщился, ощутив зубки Джулии. И снова это странно приятное ощущение, завставляющее парня смутиться.- Ну..если только господин полицейский, то есть мэм, всё таки не будет мне ничего откусывать,- Пол чуть улыбнулся.- Я..я искал свою подругу..Ты наверняка её знаешь, это Лара, Лара Кимстоун.
Так уж устроен организм человека, что наиболее удачной с эволюционной точки зрения формой коммуникации оказалась коммуникация звуковая. Голосовые связки, путём определённых вибраций, формируют тембр и тональность проходящих, условно, сквозь них воздушных потоков, на выходе получая последовательность звуковых колебаний.
Эти волны-звуки разносятся в воздухе на расстояние куда большее, чем можно подумать, и при встрече с преградами огибают их, а при невозможности - врезаются, вызывая как правило незаметные колебания материи.
Так случилось и на этот раз. Имя Лары Кимстоун пронеслось в воздухе, ударилось о стекло, заставив то едва заметно вибрировать. Пост-эхо, вызванное этим, разнеслось уже новой волной снаружи, подхваченное ветром, и попало в ловушку странного устройства, что держал в своих перчатках человек на противоположной крыше. Чуть вогнутые медные пластины вздрогнули, принимая колебания, и из небольшого раструба-сонара до ушей Арлекина донеслось: «Лара Кимстоун».
Зелёные глаза вспыхнули ярче. Чёрная перчатка сделала едва уловимый знак кому-то, кого не было видно.
- А-а, Лара, - Джулия улыбнулась. - Знаю-знаю. Хорошая девушка, часто к нам заходила... так жаль, Роман сказал, что она решила от нас уйти. Она точно твоя подруга, Пол? Может... ты просто за ней следишь? Может быть, ты - страшный маньяк?
Её рука выскользнула из-под пледа и острые ноготки резко, почти до крови впились в бедро Пола.
- Не шевелись, иначе я буду вынуждена тебя арестовать, - прошелестела Джулия, сжимая хватку.
Пол с трудом подавил относительно громкое "ауч" и выдав вместо него не громкий стон. "Проклятье! Больно же!" кто бы мог подумать, что обычные женские ногти могут доставлять такую боль?! Пол напрягся, инстинктивно повинуясь и замерев на месте. В нем по-тихоньку поднималось негодование: Джулия, похоже, решила, что может вертеть им как хочет! Хоть потаенное чувство и не уходило теперь от Хартланда, всё таки клише о том, что настоящий мужчина не должен бы быть в подобной ситуации,в заложниках у девушки, брало своё.
- А я что же..такой стремный, а ?- спросил на выдохе барабанщик, прикладывая усилия, чтобы утихомирить боль от коготков девушки. Пол фыркнул и уверенным движением положил ладонь на руку,вцепившуюся ему в бедро.- Может и полицейскому стоит тогда опасаться?- Хартланд решил действовать уже скорее из принципа, пытаясь переступить через боль.
- Не любишь, когда больно? - Джулия улыбнулась. - Не волнуйся, скоро боль станет приятной.
Но давление коготков ослабло.
- А ты - нет, ты красивый. И я не хочу отдавать тебя этой... Ларе. Она хорошая, но безжалостная. Сердце Брэда было навсегда разбито из-за неё, и теперь он умирает в одиночестве и тоске.
Это действительно задевало, очень задевало: был в плену у девченки. Или это Пол накручивал себя специально, лишь бы не признать, что в боли было действительно нечто приятное. Стыдно. Парень прикусил губу, как ни странно, но чтобы выбить мысли о "ласках" Джул.
- Безжалостная? - не громко переспросил Пол, несколько..несколько не веря своим ушам. Его Лара никогда не была безжалостной, напротив! - Это..это из Брэда ты так решила?- Кто такой Брэд, ударник не помнил. Не знал вернее. Отчего ему вдруг умирать?
Пол попытался отцепить руку девушки от своего бедра, стараясь не сделать откровенно больно ей, но настойчиво. Где то внутри, для себя он решил, что он должен доказать сам себе, что он нормальный, не извращенец. Пол должен победить, хотя бы номинально, оказаться сверху. Хартланд попытался высвободить своё ухо.
И ему это удалось - хозяйка просто играла с ним. С довольным смехом она отстранилась, сбросив плед, и прошлась по комнате, не обращая внимания на наготу. На светлой коже бёдер и плечей явственно краснели синяки-отпечатки, а на шее набухал засос. И мальчик всё больше подозревал, чьих страстей это дело.
- Он влюбился в неё, бедняжка. Ревновал всех к ней. Всех подряд - мистера Гримма, Романа, даже меня или Стэнли, который с девушкой пойдёт только под угрозой смерти! В общем, сошёл с ума. А она даже не пыталась его успокоить. Доставал где-то наркотики, пил всё больше, всем говорил, что мы сговорились и хотим её убить - не представляю, с чего он это взял. В общем, нам пришлось его выгнать... вернее, мистер Гримм это сделал. Он живёт в паре подъездов налево отсюда, так что если хочешь - можешь к нему сходить. Третий этаж, квартира восемь. Но предупреждаю, юный детектив, что Брэд... не в себе. Мы советовали ему у врача провериться, так он на нас с кулаками кинулся.
Смешанное чувство: ему хотелось чтобы она оделась, скрывая все следы его, Пола, страсти к ней, и в то же время, нечто в нём требовало продолжения банкета. Даже сейчас, когда плоть более менее успокоилась, Хартланд всё еще блуждал взглядом по линиям её тела, просто потому, что это было приятно. Да, дьявол вас всех возьми! Приятно, было чувствовать тепло её тела, пусть и незнакомки, тогда, когда на него столько свалилось, тогда когда ему необходим был человек с кем он мог, хотя бы и так, через постель..через диван разделить свои чувства. Ему вдруг захотелось подняться с дивана, подойти к Джулии и обнять её. Пол было подался вперед, но остался сидеть. Таким запутанным он себя, пожалуй, давно не ощущал. "Так..надо собраться..вспомни за чем ты тут!" Пол неспеша поднялся и направился на поиски своих труселей.
- Может и навещу..- не громко ответил он.- Слушай, Джул..а Лара..- Пол запнулся. Он уже слышал о том, что Лара мутила что-то с Романом. Но так не хотелось в это верить.- Лара действительно с кем то из здешних крутила любовь?
- А-а, вот ты зачем здесь оказался. Ревность привела тебя сюда, - Джулия медленно принялась облачаться в свои донельзя консервативные наряды. - Послушать Брэда, так мы все её чуть ли не насиловать группой задумали.
Хозяйка клуба нахмурилась. Решительно и жёстко.
- Такого отношения мы терпеть не могли. Он со своими грязными мыслями пытался всё наизнанку вывернуть, опошлить! А на самом деле всё, что было - это то, что они с Романом часто гуляли вместе. У них было много общего, ему нравилось, когда она читала вслух русские стихи. Пушкин, кажется: что-то про бурю. А она любит его рассказы... хотя что она, все мы любим. Но они не встречались: тут у меня глаз намётаный, - цинично закончила Джулия и крикнула:
- Эй! Принесите сидра!
Ревность ли? Пол начал одеваться, думая об этом слове. Ревность привела его сюда? Хартланд был вынужден признаться, что отчасти именно ревность привела его сюда. А так же мысль о том, что Ларочке грозит опасность. И всё-таки, как хорошо было услышать, что Кимстоун и этот Роман просто гуляли. Отчего-то парень доверял в этом плане Джулии. Посмотрев на нее, Пол вдруг подумал, что может быть, ей движет та же ревность? К беловолосому хлыщу, который времени уделял больше Ларе, чем ей?
- Может и ревность..- снова как то пространно ответил Хартланд.- Она..не моя девушка, если ты об этом. Х.з.. она какая то странная была в последнее время. Ты ничего такого.. не замечала? - Одевшись, Пол подошел ближе к Джулии. Ему казалось, что со своими вопросами он встал на довольно тонкий лед, причем, без каких-то умений по нему передвигаться. "Может попросить ввести в школе Шпионоведение?"
- Мы все здесь в каком-то смысле странные, - Джулия ласково поправила ему чуть сбившийся воротник. - Сюда редко приходят те, кто полностью доволен жизнью и собой: ведь если так, зачем искать утешения на стороне? Стэнли и другие думают, что приходят сюда за весельем, за компанией тех, кто поймёт их... но все они на самом деле оказались здесь от одиночества. От неспособности самому построить свой маленький уютный мирок. Так что не спрашивай меня, странная она была или нет. Это тебе судить. Для меня она была такой же хорошей, как все остальные.
Сейчас, когда хозяйка говорила всерьёз, она враз показалась Хартланду куда взрослее его. Она лишь казалась беззаботным ребёнком: в свои двадцать Джулия не сумела сохранить детство в себе.
- Но это плохая реклама. Если не задумываться так глубоко, здесь весело, сам видишь. Весело и классно. А иногда мы ещё и в кино выбираемся, - рассмеялась она, и наваждение пропало. - Так что приходи ещё. Ты был самый лучший! Серьёзно!
Конечно, она всем говорила, что именно очередной её партнёр был самым лучшим. Но стоило ли её обвинять: всем настоящим мужчинам хочется это услышать, а её нравилось дарить радость людям.
Пол улыбнулся. Как бы то ни было, слышать что ты лучший- всегда приятно. Даже если это полуправда или неправда вовсе. Пол где то слышал, что женщину никогда не застать врасплох комплиментом, а мужчину- всегда. Может, кто-то где-то когда-то был не так уж не прав, ведь парень не знал что и ответить Джулии. Надо ли что то отвечать ей? Парень чувствовал, что настало время уйти. У него есть еще одна зацепка, которую нужно проверить. Правда, уходить просто так ему не хотелось. Хартланд взял её за руку и привлек к себе, крепко обняв..кто обвинит Пола, что при этом он еще и вдохнул запах её волос.
- Спасибо за вечер..и..надеюсь, ты не откажешься как нибудь сходить со мной куда-нить. Мы могли бы просто посидеть поболтать,- поспешно добавил Пол и весело улыбнулся.- Приходи на мой концерт..не знаю когда он теперь будет, но я обязательно дам тебе знать. Все приходите.- Не став ничего пояснять, чувствуя себя уже в край странно, Пол Хартланд поспешил выйти из комнаты и направился прямиком к парадной, где он впервый встретился с Джулией- девченкой, которую он теперь не скоро забудет. Надо было быстрее одеваться и сваливать отсюда. Почему? Пол не знал. Знал, что так надо.
Провожаемый весёлым фырканьем, обещаниями обязательно как-нибудь заглянуть (удивительный в смысловой абсурдности разговорный штамп), фортепианными аккордами и приглушённым гулом голосов, Хартланд добрался до выхода. Партия в го была благополучно выиграна китайцем, с довольным видом долбившим кальян; а народу в главной зале стало только больше. Кто-то с хохотом рассказывал историю, где мелькали незнакомые Полу имена, в углу резались в покер на мелочь... - словом, да почти обычная вписка! Только без уже ставшего привычным уличного сленга, неприятных лиц и риска в любой момент получить по таблу.
И торжественно журчал над суетой фонтан с розовым напитком, отчего шум в голове накатил с новой силой: оказавшись в тишине подъезда, Хартланд даже привалился к стене, пытаясь справиться с дурманом. Получалось плохо, но морозный воздух помогал.
Он потер лицо ладонями, пытаясь прийти в себя. "Так..надо перекурить.." неспеша, пол направился вниз по лестнице, намереваясь оказаться ближе к улице. В конце концов, не прилично же курить в подъезде..
Итак..ему перепало, причем очень не кисло, он познакомился с кучей народу, понял что в "Состояние Птиц" - это скорее всего, чем зловеще, ну и, отчасти, главное - Лара ни с кем не встречалась. И никто не подозревает, похоже, что она вообще пропала, хотя, в этом плане, Хартланд был почти уверен, что Джулия была с ним не до конца откровенна. Впрочем, оно и понятно..Пол достал сигарету, один щелчок зажигалкой и вот уже свежая доза никотина. Господи, благослови табачные кампании! Пол затянулся ещё раз. Проверив время на телефоне, а заодно и возможные пропущенные звонки, Хартланд прикинул, что ему делать дальше: можно было поехать домой и принять душ, а можно отправиться к этому Брэду..Как назло, последний жил совсем рядом. Как будто специально, чтобы был соблазн не пройти. Правда,если верить Джулии, идти к какому-то алкашу и наркоману на ночь глядя- вариант не из лучших..но он может знать, что же на самом деле замышляется этим ебанным Романом. Выйдя на улицу, парень поежился и втянул голову в плечи, разворачиваясь спиной к ветру и снегу, чтобы иметь возможность хоть как то докурить. Сунув руки в карманы куртки, Пол быстрым шагом направился к художнику. В конце концов, после всей проделанной тупо будет отступать..

Около 22:30, там же.
ссылка

Брэд и правда жил неподалёку - Хартланд едва успел до середины докурить сигарету, как оказался перед указанным подъездом. На улице за это время ничего не поменялось, только снегопад продолжал усиливаться, и теперь даже торчащие из рукавов кончики пальцев мёрзли на холоде. Как будто с нерастраченной яростью канадская зима обрушилась на привыкший к декабрьской неге штат Вашингтон, а может быть это сын владыки метелей насылал снегопады на своё будущее царство...
А Джулия, прислонившись к стеклу окна, провожала взглядом маленькую удаляющуюся фигурку. И даже помахала вслед.
Дом, где жил ёбнутый художник, можно было спутать с домом, где жил скупой аптекарь или там глухонемой клерк: словом, ровным счётом ничего необычного ни в самом доме, ни в аккуратном подъезде с напыженным рядком почтовых ящиков возле входа Пол не усмотрел. Лишь одно окно горело на третьем этаже. Хартланду почудилось, что по ткани штор проносятся летящие силуэты птиц.
Затушив сигарету в ближайшем сугробе, школьник поёжился и поскорее отправился внутрь - а то воображение разыгралось вконец. Дверь квартиры номер восемь была закрыта неплотно.
... но не потому, что туда уже успели ворваться киллеры с автоматами Калашникова, расстреливая всех под балалаечные напевы и пытаясь выковырять из матрёшки гранату с портретом Сталина: просто владельцу уже было плевать на себя до такой степени, что даже основной инстинкт перестал работать.
Изнутри неслась кислая, странная музыка - пронзительно-мяукающий вокал и лёгкие переборы гитары; тянуло приторным запахом травы, помойкой и старой едой. По стенам прихожей тянулись, перекрывая друг друга, жутковатые наброски всё тех же силуэтов. Только на сей раз птицы были настоящими. Летели себе куда-то на грязных обоях: некоторые без крыла, другие без головы или хвоста...
Где-то на улице громко залаяла собака.

Стремное это было дело: вдруг крыша у этого вашего художника от бухла и наркоты поехала так, что он набросится на Хартланда, только тот упомянет Лару Кимстоун?! Пол поежился. С каждым разом, за этот вечер, ему казалось что метель, разыгрывающаяся чем дальше тем больше, символизирует какой то пиндец. Прям как в одной старой компьютерной игре, с той поры, когда Пол был еще юн и не знал что такое Дотка. "По любому, Брэд- последняя тема на сегодня. Потом домой. Надо будет договориться что ли на завтра встретиться с Винни и остальными для репы. Да точно. Соберемся, поиграем. Можно и Энди будет позвать ещё.." посторонние мысли помогали кое-как абстрагироваться от этой вьюги и чувства какой то подавленности, когда Хартланд оказался перед приоткрытой дверью художника. Судя по музыке, хозяин, наверняка, был дома. Решив пойти по пути наименьших усилий, Пол громко постучал в дверь. Заглянув в проем, парень постарался разглядеть хоть что-то.
- Хей, мистер Брэд, вы дома?- Неизвестно у кого поинтересовался Пол. Хотя нет, известно. Когда раздался лай собаки на улице, Хартланд машинально обернулся, чтобы посмотреть что случилось.

Но лестница, ведущая на предыдущий этаж, была совершенно пуста. Даже подойдя к окну, мальчик ничего не обнаружил - улица как улица. Только вот собака в какой-то квартире неподалёку заходилась истошным лаем.
Мистер Брэд не ответил.

Что то во всем этом вдруг подкинуло мысль Полу о том, что всё-таки не плохо бы съебаться отсюда и по быстрее..но, подстать какому нибудь ужастику, Хартланд решил не пошел по самому простому и безопасному пути. Пол кинул быстрый взгляд по сторонам и не сильно приоткрыл дверь, увеличивая проем, намереваясь зайти внутрь.
- Хеей..мистер Брэд? Вы тут? - попробовал еще раз привлечь к себе внимание школьник.

Судя по всему, мистер Брэд-таки действительно был тут: на вбитом в стену гвозде повесился засаленный зимний тулуп, рядом - куртка с капюшоном, а у плинтуса стояла единственная на всю прихожую пара ботинок, от уличной соли приобрётших твёрдость тарана.
Свет сочился из распахнутой двери в левой стене коридора, а дальняя часть квартиры терялась в тенях. В комнате же, заваленной неисчислимым множеством вещей, начиная от матраса в углу и заканчивая старыми виниловыми пластинками, небрежно расшвырянными по полу вперемешку с коробками из-под пиццы и картонными стаканчиками, стоял у мольберта болезненно-тощий человек в футболке и растянутых спортивных штанах. Дёргаными движениями он водил кистью по листу ватмана, временами слезая на обои, но даже не обращая на это внимания. На жутковатой картине Пол увидел всё тех же птиц, летящих стройным клином на фоне восходящей среди туч жёлтой луны...
Когда-то, похоже, Брэд был хорошим художником. Даже нет, прекрасным - в незавершённом пейзаже всё ещё чувствовалось касание руки мастера: теперь же тощее чучело, пошатываясь, малюющее очередное безумство, вызывало лишь страх и жалость. Даже кожа Брэда была какой-то серой, болезненной, а волосы свалялись и слиплись от грязи. Он не обернулся: он попросту не слышал, как Пол вошёл.

Который это был раз за день, когда у парнишки побежали мурашки по коже? Стопиццотый? То что он видел перед собой вызывало чувство отвращения, вперемешку с жалостью. Ну, по крайней мере, после того, как ты побывал в объятиях жгучей красотки, да еще и в окружении толпы жизнерадостных, веселых людей. Судя по всему, художник за мольбертом и был Брэдом. Должен был бы быть. Пол оперся на дверной косяк проема комнаты, где был человек в футболке и спортивных штанах. Первые несколько секунд, Пол просто рассматривал художника: не смотря на то что фигура двигалась, в целом, мужчина производил впечатление трупа. Забавно, среди всего этого хлама раньше жил хороший художник, превратившийся из за любви, не разделенной любви, в ходячий скелет. Хартланд то думал, что такое только в сказках и бывает. "Стоп, после всего увиденного, так уже точно смысла нет говорить" мысленно поправил себя барабанщик.
- Кхм! Извините, дверь была открыта.. вы Брэд?- кашлянув осведомился Пол Хартланд, стараясь привлечь внимание мужчины к себе и на всякий случай не спеша входить в комнату- не плохо иметь прямой путь к отступлению, просто на всякий случай.

Человек медленно обернулся на звук. Завалившиеся глубоко в почерневшие глазницы синие угольки глаз, подёрнутые мутной пеленой тяжёлой наркозависимости, узкий нос и бледные, без кровинки губы действительно превращали художника в оживший труп. Свисающие со лба длинные пакли волос шевельнулись, сдёрнутые прочь костлявой рукой.
- У... у... уходи... - он силился выговорить что-то ещё, но как будто слова толкались у него во рту, пинали друг друга и тянули назад в споре за право прозвучать первыми. - У... уходи! П... прочь у... уходи! М... мне надо... у... у... умереть...
Брэд с усилием пытался сфокусировать взгляд на Поле, но получалось плохо - глаза блуждали по стене где-то над головой мальчика. Хартланд заметил, что сгибы локтей несчастного усеяны густым пунктиром инъекций - небрежных, наверняка мучительно болезненных.

Пол нахмурился и озадаченно посмотрел на художника. Лучше бы он, конечно, лицом не поворачивался. "Умереть он собрался..ну, мужик, ты на верном пути!" В чем то было жалко его даже: позволил себе опуститься до такого..Пол то ещё думал, что все не так охуенно плохо, как описывала Джулия. Все на порядок хуже. По сути, конечно, Хартланду было все равно на этого чувака..даже если тот действительно собрался концы отдать. Ну..или почти все равно.
- Не рановато ли? - поинтересовался он, по прежнему не рисковал заходить в комнату.- Мы с вами не знакомы, но у нас есть один человек, что нас объединяет,- Пол немного помедлил, давая время Брэду принять информацию.- Лара Кимстоун. Она в опасности и я хочу ей помочь. Я знаю, что вы знаете,- Пол запнулся. "Я знаю, что ты знаешь, что я знаю..бляяя..".- Брэд, вы знали что ей что то грозило, уже давно, ведь так?

Лихорадочные глаза художника рванулись к лицу Пола. По счастью, лишь метафорически: только скачущих по комнате глазных яблок мальчику тут не хватало. Он прищурился изо всех сил, будто только сейчас попытался разглядеть гостя... и сипло прошептал.
- Лара... они забрали мою Лару... забрали туда, куда уходят моряки... тихая гавань... мёртвая гавань... Лара... верни мне мою Лару! Слышишь! - Брэд качнулся вперёд, будто желая сделать шаг, но не решаясь отойти от мольберта. С кисти в его руке на пол капала чёрными кляксами краска. Голос художника задрожал. - Слышишь! Верни м... мне... мою Лару! Верни мне... моё... лето!
В голосе Брэда не было ярости - в тщедушном теле вряд ли набралось бы жизненной силы для столь мощной эмоции; были лишь отчаяние, страх и надежда.
- Они убили её, - вспышка эмоций кончилась прежде, чем Пол успел ответить. - Убили. Убьют. Убили. Лару... М... мою Лару... смейтесь... смейтесь... дайте... мне умереть... скрипач позовёт... моряка... в... последнее... укрытие...
Скорее всего, не будь Пол адским компьютерным задротом (или специалистом по западному фольклору), он бы вообще нихрена не понял. Но тут - другая тема. И «зелёные монстрики», как непочтительно обзывала мама мельтешащих на экране чудовищ и героев, в кои-то веки пригодились! Дело в том, что когда-то давно Пол (за компанию и в подражание общей тенденции) любил погонять дробовичком зомби после сытного обеда и пачки унылых школьных уроков. И теперь, вместо мертвенно-бледного лица художника (кстати, чем не зомби?), перед его глазами вставала заставка «Road to Fiddlers Green».
Поляна скрипача: последний приют моряка и солдата.
В малопонятном бреду художника начал проскальзывать какой-то смысл.

Брэд продолжал стоять на месте, покачиваясь и бормоча что-то совсем неразборчивое.
- Она была там... фотографии... фотографии... смеялась, каков был еёсмехдаяпомнюсамыйлучшийсмех... она не верила... скрипач Фредерик... принесёт смерть... соединимся с нею Там... мы будем вместе с тобой...

- Поляна Скрипача..- тихо проговорил Хартланд, на миг отводя взгляд в сторону. В мыслях пронеслись, как по заказу, воспоминания из прошлого. Да, да, он уже слышал эту пару слов когда-то. Последний приют моряка и солдата.."Так..только вот где эта самая поляна находится? Не в ад же мне спускаться, а ?" Пол криво улыбнулся- привычка.
- Кто они, Брэд? Кто хочет её убить? Это Роман? Ты должен помочь мне, чтобы я спас Лару. Давай, ради нее, мужик, дай мне больше информации!- Хартланд даже, осмелев, сделал шаг вперед, будто желая подбежать к художнику и встряхнуть его за плечи.- Про какие фотографии ты говоришь? Где эта чертова поляна находится?

- Ты... уже всё... знаешь... сам. Смысла нет. Надежды... нет... - медленно, будто заевший автоматон, художник развернулся обратно к мольберту. - Ничего уже нет. Моё лето ушло. У... ух... ухо... уходи...
Рывками кисть скользила по картине, добавляя чёрно-серых красок податливой белизне ватмана. И как будто тоскливые крики перелётных морских птиц следовали за нею. Художник по имени Брэд, несчастная жертва несчастной любви, уже не был в этом мире: он жил где-то там, высоко, где птицы, верные заветам натурфилософа Сансберри, летели на север, спасаясь от всепоглощающего тепла. И лишь его тело, пока ещё хранящее последнюю икру разума, догнивало здесь, сжигаемое чумой Банальности.
- Мои птицы...
Пол замер на месте, вдруг четко осознав, что все эти слова про "надо умереть" - совсем не то, что любят говорить всякие эмойдные чуваки. Вовсе не показно, вовсе взаправду... Странно: как-то, до этого момента, он не воспринимал подобные высказывания художника всерьез. "Моё лето ушло..." мысленно повторил Хартланд, чувствуя как холодок пробежал по спине. Ему вдруг стало душно, противно в этой квартире. Нет, в этом склепе. Пол сглотнул подступивший к горлу ком отвращения и развернулся на месте. Нет, здесь он больше не останется ни на секунду. Парень сорвался с места, разворачиваясь в сторону выхода. Нужно было быстрее убираться отсюда, пока он чем-нибудь не заразился..
Пол выскочил из квартиры и всё так же быстро понесся прочь, по лестнице и на улицу, оставив дверь в квартру Брэда наполовину открытой.
Серебристый как шелест весеннего ручейка звон разбивающегося стекла догнал мальчика как раз когда тот выскочил на улицу. Пол рефлекторно задрал голову и с ужасом увидел, как в облаке хрустальных осколков из окна дома взмыла к тёмным зимним небесам ещё одна птица.
Но мечта Икара остаётся лишь мечтой. А крылья - уделом бессмертных богов, и людям не дано лететь подобно птицам в небесную синь.
Художник рухнул в белый снег чёрным комом, осыпаемый последним в своей жизни дождём из маленьких, блестящих осколков. Его полёт продолжался недолго. Но кто знает: может быть... может быть, он стоил того.
Его тело лежало в пяти шагах от мальчика, а темнота квартиры пялилась сверху дуплом разбитого окна.
- Птицы... пришли за мной, - прохрипел Брэд. И умер.
Всё та же собака зашлась в безумном лае.
Казалось, что время, будто в игре "Макс Пейн" при нажатии правой кнопки мыши, замедлило свой бег. Ноги еще не успели получить команды остановиться, когда взгляд мальчика уже уцепился за падающее сверху нечто. Хартланд резко затормозил, хватая широко открытым ртом воздух и смотря на тело художника, распростертое на мостовой. Резко вскинув голову вверх, Пол увидел разбитое окно и темноту, что осталась в квартире.
«Странно, там же был свет», быстро подумал Пол, но мысль не зацепилась в сознании, мигом улетучевшись, когда взгляд барабанщика вновь уперся в тело Брэда. Последние слова художника были не менее непонятными, что и минуту-другую назад, когда он все еще был жив. Отчего-то Ши знал, что человеку уже не помочь, или он просто не хотел подходить ближе, садиться рядом и касаться тела, чтобы проверить пульс?
"Ну нахуй!"; где-то в голове громкий голос вдруг предложил Хартланду самую верную идею - БЕЖАТЬ! Сперва пятясь, парень развернулся и что было мочи рванул к машине, на ходу доставая брелок с ключами: нужно было отключить сигнализацию при первой же возможности, чтобы сесть и быстро уехать.
Машина, слегка припорошённая снегом, стояла где и должна была стоять - хоть это радовало. Вот только рядом с ней топтался какой-то тощий тип в длинном пальто. Что-то странное было в этом парне. Странное и страшное. Каким-то шестым чувством, скорее инстинктом, чем разумом, мальчик осознал, что прохожий чем-то неуловимо отличается от окружающего мира.
Он начал притормаживать, а мужчина в пальто медленно обернулся, сверкнув ярко-зелёным огнём в прорезях глаз карнавальной маски. Как тогда, в кошмарном сне, что преследовал Хартланда на кухне у Фила: он бежит, а люди в старинных одеждах настигают его.
Пол похолодел, когда из-под отворота отделанного драгоценной нитью камзола поздний прохожий вытащил узкий, длинный стилет.
На секунду Пол замер как вкопанный, затормозив по свежевыпавшему снегу. Глаза у мальчугана были охуевшие, широко открытые, взгляд перебегал с оружия на маску. Сглотнув, Хартланд начал пятиться назад, не отводя взгляда от человека в пальто, всё так же тяжело дыша. "Птицы пришли за Брэдом... не сам он спрыгнул", неожиданно понял Пол. А теперь птицы, похоже, пришли и за ним. Неужели это конец? Неужели, только вкусив женского тела он умерет? Стало до слез обидно от этого факта. Нет... нет! Ни хрена! Только, блять, не сегодня!
- ДАЕБАЛЯТЕБЯВРОТ! - из Пола вырвался крик злости. Правда, точнее было сказать"ВМАСКУ", но это детали. Развернувшись, будущий лорд рванул, вновь, в противоположную машине сторону. Перед глазами, в левом нижнем углу, отчетливо замаячил кружок карты, ни дать ни взять дота-стайл. Пол неожиданно отчетливо представил себе где конкретно в районе он сейчас находится. И где может быть его спасение. Правда, то, что он побежал сейчас назад, к перекрестку, что представлялся ему путем к спасению, могло привести его к большей беде. В конце концов, кто-то же выкинул Брэда в окно... может, конечно, этот уеба в пальто знал про телепортацию?
- ПОЖАР! ПОЖАР! ПОЖАР, ЗОВИТЕ ПОЖАРНЫХ, БЛЯ! - вырвался еще один крик из груди паренька. Звать на помощь, мотивируя людей криками "Убивают", было бесполезно, Пол знал это из какой-то передачки по BBC, кажется. А вот пожар уже мог привлечь внимание.
Но от криков лишь сбивалось дыхание - и потому пришлось заткнуться. Морозный воздух почти сразу же начал резать горло, с хрипом втягиваясь внутрь: каким-то краем сознания Хартланд даже пожалел, что физкультура не была в списке приоритетных его занятий.
Но страх окрыляет почище одного знаменитого напитка, и Пол действительно рванул как следует... успев заметить, как из недавно покинутого подъезда художника к нему рванулась ещё одна тень с сияющими глазами-изумрудами. Двое.
Сзади слышался жуткий, устрашающе-ритмичный хруст снега под сапогами. В шестнадцать лет понять, что вот прямо сейчас ты можешь умереть - это, наверное, ужасно. Никому нельзя пожелать. И это понимание, а заодно и карта в углу интерфейса, гнали мальчишку вперёд - сперва к перекрёстку, где он, поскользнувшись, свернул направо: и дальше по очередной улице, пестреющей опущенными жалюзи и закрытыми окнами. Ноги начинали предательски гудеть. А впереди показалась очередная Т-образная развилка: если бежать налево, то можно было со временем выскочить на ярко освещённую, людную в любое время суток Набережную... но до неё было около полукилометра по прямой. Направо же начинались знаменитые тупички и переулки Старого Города, где никто не услышит твой крик. Если, правда, сподобится догнать.
"Пидарасы!... хуевы!... Блять!" отрывисто из-за сбившегося дыхания, кричал неизвестным уебкам Пол, правда, про себя. Ему казалось, если сейчас сбиться, хоть чуть чуть, с взятого ритма дыхания, он наверняка поперхнется, споткнется или ещё что нибудь и всё, пиши пропало.
"Ну..почему..ПОЧЕМУ?! Нельзя... было... потрахаться... и домой?!?!"
Сам того не зная, Хартланд подливал масла в огонь внутреннего смятения и злости на весь мир, что подпитывало организм, позволяя ногам мельтешить, что в твоих мультиках "Варнер Бразерс". Но вот надолго ли его хватит?
"Господи... пожалуйста... пусть уебки... споткнутся! Или... дай... мне сил! Прошу..я..я брошу курить..займусь..спортом!" да... случается и такое, что ты начинаешь думать о Боге в самые неожиданные моменты, даже если обращаешься ему впервые за очень долгое время. Ну... хуже уже явно не будет?
Перекресток стремительно приближался. Направо, налево? К людной набережной или к круглосуточному магазу? Факин щит. Для долгих раздумий времени не было, Пол сделал самый простой выбор: до магазина было тупо ближе. Хартланд громко дыша и шморгая носом, рванул направо..
Пол не знал, откуда, как и почему он знал, как это делать - но что-то он всё-таки сделал, будто материализовалось в реальности неистовое желание бежать ещё быстрее.
Как ошпаренный вторым скиллом Дарк Сира... мда... в общем, реактивным снарядом мальчик ввинтился в поворот, и припустил по куда менее светлой, но кривой и идущей в гору улице. Резко оглянувшись, увидел, как тени выворачивают из-за угла... и тут же наугад юркнул в ближайшую подворотню, проскочил насквозь какой-то заставленный машинами и велосипедами двор. Вылетев в следующий переулок, настолько узкий, что он даже был украшен запрещающим движение автомобилей знаком, Хартланд по наитию свернул в сторону... лишь чтобы увидеть, как из темноты перед ним с негромким шелестом возникли две тени. Перехватив стилеты, они рванулись к мальчику, но Пол уже был таков - петляя как заяц, он нёсся куда глаза глядят, уже сам начиная путаться в паутине проходов, подворотен, переулков и вовсе непонятных тупичков.
Эхо шагов преследователей разносилось по улицам спящего района, а изумрудные вспышки глаз чудились Полу едва ли не в каждой тени.
И наконец... Хартланд выскочил в показавшийся ему более-менее знакомым дворик - кажется, был тут разок с Винни, когда тот покупал свою шмаль. Одна беда: двор не был проходным. И помимо какой-то машины, затянутой по зимнему времени тентом, тут не было укрытий. Разве что гостеприимно сияла вывеска над роскошно отделанной дверью, украшенной изображением кальяна. У двери курил длинную трубку молодой безобидный мужчина армянского или арабского (короче, хачапури-стайл) вида, удивлённо таращась на задыхающегося мальчика. А в подворотне за спиной Пола раздались шаги и сверкнули две пары сияющих глаз.

Кто бы то ни был там, на верху, явно имел дурное чувство юмора и явно любил зрелищность момента. В какой то миг Полу действительно показалось, что без божественного вмешательства не обошлось, когда ноги понесли его ТАК, как ему и представиться не могло! Вот, правда, досадный факт. Эти чертовы придуки, похоже тоже были не просты: Пол еле увернулся, когда, казалось бы, безнадежно отставшие черти, вдруг, вынырнули из ближайшей тени впереди..
Как бы то ни было, запыхавшийся, в слюне и в соплях, Хартланд выскочил таки к магазину.Завидев кого, кто не носил пальто и маску, парень замахал руками и ринулся к нему. Наконец-то, живой человек! Наконец-то, шанс!
- Хееей..- в горле так пересохло и саднило, что мальчик поперхнулся.- Эээй! Пом..помогите! За..мн..мной ..гонятся!!
Вновь в своих мыслях Пол обратился к какой то невидимой силе, жалостно прося поддержки, чтобы чертов хач не наложи кирпичей и не закрыл дверь магагзина перед его носом..

Чёртов хач, впрочем, не испугался - только удивлённо задрал брови прямо к отутюженной бриолином шевелюре.
- М-м... молодой человек, я...
Стук шагов раздавался всё ближе.
- То есть, нет, я, конечно, всё понимаю... - что-то не давало ему просто развернуться и уйти. Может быть, даже у армян есть сердце. - Может быть, вызвать полицию? Вы что забыли в этих кварталах в такой час?
- Да... да! - утирая рот рукавом куртки и на трясущихся ногах подбегая к магазину, на ходу оглядываясь назад, крикнул Пол. - Меня... меня хотят... убить... пожалуйста... пойдемте внутрь... быстрее!
Он предпринял попытку оказаться по ту сторону двери, на ходу вытаскивая телефон и пытаясь найти там номер Энди.
Но дверь не открылась - видимо, какой-то хитрый замок, или Пол впопыхах делал что-то не то. А хачила продолжал тупить: всё стоял и курил свою трубку. Только теперь смотрел он не на мальчика, а на людей, что возникли из мрака подворотни.
Карнавальные маски переглянулись.
- Свидетель... - это было первое слово, произнесённое ими.
- Неважно. Убить обоих.
Они синхронно кинулись вперёд, а молодой джентльмен (то ли подчинённый Грёзами Пола, то ли неудачно выбравший момент для побега) загородил пытающегося открыть дверь мальчика собой. И стилет вошёл глубоко в его сердце. Армяшка как-то странно вздохнул... похоже, рана была смертельной.
Нет... сегодня определенно был день долбанного кинэ: всех сортов, на любой вкус. Пол резко обернулся. Правда, ему показалось, будто это произошло так медленно, что он уже давным-давно мог бы быть на другом конце Старого Города или магазина. Долбанный замок! Незнакомый парень только что стал между ним и ублюдками с ножами и... как-то странно дернулся. Ужасная догадка прошила Хартланда насквозь.
- Нииииээээээттттт... - разнесся в замедленной съемке басовитый крик Хартланда, зажавшего дверную ручку в одной руке, а телефон в другой. Какого хуя хача-то?! Вот суки! Отчего то стало жалко парня, с учетом что тот, без лишних слов, встал на защиту незнакомого ребенка. Куда катится долбанный мир... Пол инстинктивно дернулся в сторону армяши. Может ему еще можно помочь? Хотя... кто бы помог ему самому? Всё, приехали... выхода Пол Хартланд, неудавшийся лорд ап Лиам-Хартланд, не удавшийся парень Лары, да епт... теперь-то уже про все так можно сказать... О, Лара... прости детка...
... что-то пошло не так. Пол ап Лиам-Хартланд не был сведущ в кинематографии, но молодой армянин всё не падал. Только трубку выронил. И крик замер на устах подростка.
...
...
...
...
...
- Но меня ведь нельзя убить, - удивлённо возразил хач, не спеша умирать. Он поглядел на рукоять ножа, торчащую из груди, а потом схватил тень за рукав камзола. - Я уже мёртв.
Его голос перешёл в горловое шипение, когда он без особых усилий, обеими руками, оторвал убийцу от земли и швырнул его в стену. Будто тряпичную куклу. Но эта лёгкость была обманчива: сила броска была такова, что штукатурка вспучилась трещинами, приняв на себя удар; а тень кулем сползла на асфальт, пытаясь подняться и встряхивая головой.
Его напарник отреагировал немедленно, резко развернувшись к новой угрозе и наискось полоснув клинком по горлу внезапного защитника.
И только теперь, когда в глазах ночного курильщика начал медленно разгораться оранжевый огонь, Хартланд понял, что ночи в Сан-Габриэле таят в себе куда больше секретов, чем можно было подумать.
Страшных секретов.
Смертельных секретов.
Одним ударом хач отшвырнул от себя убийцу, не обращая внимания на текущую из ран кровь. Ногти на его руках трансформировались, удлинняясь и чернея - и тень, вскочив, замерла в растерянности.
Школьник замер с ртом открытым чуть меньше чем до колен, наблюдая как... как хача ранили уже не один раз, но тот и не собирлася падать, и вообще мало удивлялся происходящему. Пол медленно сполз по двери магазина, шаркая ногами по крыльцу, будто пытаясь пройти сквозь материал двери как минимум. Создавалось ощущение, что весь возможный пиздец, какой мог собрался вокруг Пола, оказался тут именно сегодня. Казалось бы, что может быть хуже мудаков в масках с ножами? Чел, который не умирает от удара стилета и отращивает черные когти? Пол глухо простонал, пряча лицо в рукав куртки желая лишь одного - чтобы все это уже наконец-то закончилось, чтобы все оставили его в покое!
И поэтому слышал только негромкое шипение, шелест материи и приглушённые звуки драки. Кажется, сражающиеся носились по маленькому дворику: одна тень пыталась отвлечь неизвестного, а вторая - добраться до Пола... но никто так и не коснулся мальчика.
И наконец ночь вновь стала тихой и прохладной, как и положено добропорядочной зимней ночи.
- Вставайте, молодой человек. Шеддим ушли. Мёртвые не могут победить мёртвых, - перед лицом барабанщика замаячила смуглая ладонь безо всяких когтей. И хотя весь пиджак араба был залит кровью и порван в нескольких местах, а из груди так и торчала чёрная рукоять, он как ни в чём не бывало улыбался ему.
Тени же, что сгущались в углах двора, были самыми обычными тенями: блеск зелёных глаз пропал, и Пол чувствовал, что ассассины ушли. На этот раз.
Пол оторвал голову от рукава, затравленно озираясь по сторонам, в поисках своих убийц. Но был лишь парниша-хач, который, судя по одежде (не считая торчащей рукояти стилета), пребывал не в самом лучшем состоянии. Хартланд вжался в дверь еще больше.
- М... мертвые? О ч-ч-чем вы? - он сглотнул. - Вам... вам... скорая нуж-нужна... кинжал... - Пол маленьким кивком указал на торчащую рукоять оружия.
- Не нужна, хотя моя благодарность за вашу заботу безмерна. Скажите лучше, юноша, что вы сделали такого, что шеддим бросились за вами в погоню?
Кажется, этот хотя бы не собирается его убивать. Прямо сейчас. Немного с опаской, но Пол ухватился за предложенную руку, чтобы подняться. Второй рукой, Хартланд до сих пор сжимал мобильник.
- Я... я не знаю, - Пол кашлянул. Горло горело адским огнем после пробежки, ноги немного тряслись. - Я... мне кажется... я стал свидетелем убийства. Там, - парень махнул в сторону места, где умер художник. - Они... убили Брэда... - последнее барабанщик добавил тихим голосом. Он вдруг почувствовал, что готов разреветься как девчонка, только представив, что мог бы сейчас так же лежать на мостовой, истекая кровью. Пол шморгнул носом и сделал глубокий вдох-выдох, изо всех сил пытаясь удержать в себе слезный позыв. Парень посмотрел куда-то вниз и часто заморгал, чтобы незнакомец не видел этой его слабости. - Кто вы?.. и что теперь будет со мной?
- Да примут Сады праведных душу вашего друга, - склонил голову хач. - Меня зовут Джалаль Зана, хотя большинство моих друзей именует меня Халифом, в знак ли признательности или от звучности этого слова - мне неведомо.
Он помолчал. Потом выдернул из груди кинжал и принялся его рассматривать.
- Вас же, как не прискорбно это говорить, мне следует убить. Хотя видит Аллах, этот поступок - совершеннейшее бесчестье.
Снова настало время вжаться в дверь. Метнуться мимо этого человека представлялось Хартланду мало возможным. На глазах уже готовы были навернуться слезы.
- Ну бли-и-и-н-н, - протянул Пол, снова шморгнув носом. - Не надо... пожалуйста! Я не могу умереть, мистер Зана, слишком многое зависит от меня... если вы убьете меня, то кто поможет Ларе - моей подруге, которую захватили в плен эти козлы? - Барабанщик кивнул в пустоту за спиной Халифа. - Пожалуйста... не убивайте меня... я... я никому не скажу что здесь было, клянусь! Да и... да и... кто мне поверит, я же школьник! - Пол перевел помутневший от готовящихся хлынуть слез на Джалаля. - Прошу, не надо... если бы вам нужна была моя смерть, вы бы отдали меня этим ублюдкам...
- ... хорошо, - мистер Зана нахмурился, но потом только головой покачал. - И вправду, Аллах не велит вредить тем, кому помог. Это харам. Мне малоинтересны дела тех, кто стал жертвой шеддим, и я не стану чинить вам препятствий. Но. Если вы. Хоть кому-то. Расскажете. О том, что здесь видели. Я найду вас. И я убью вас. Вам ясно, загадочный юноша с проблемами, достойными мудрых старцев?
Пол сглотнул. Отчего-то не приходилось ни на секунду сомневаться в словах этого ха... Халифа. Пол постарался как можно быстрее юркнуться мимо незнакомца.
- Никому... никому не скажу... - пролепетал Пол. На губах нет-нет да проскальзывала улыбка, скорее всего от того, что он все таки еще поживет на этом свете. Юркнув в сторону, Хартланд поспешил быстрым шагом разорвать расстояние между собой и неожиданным спасителем. Впрочем. Остановившись, он развернулся, чтобы попрощаться. - Спасибо что спасили! Я этого не забуду!
Махнув рукой на прощанье, Пол поспешил удалиться... предстояло Срочно позвонить Энди и... и наверное, вернуться-таки к машине. Хартланд опасливо заозирался и решил что, все-таки, сначала постоит на одном месте и звякнет мастеру-над-шпионами. Соваться вновь в тени было очень стремно. А Джалаль проводил его несколько смущённым взглядом: ему хотелось ещё побеседовать с виновником его ночного приключения, однако тот слинял из двора со скоростью света. Что ж, печально. Но жизнь вампира достаточно длинна, чтобы несколько иначе воспринимать превратности жизни и относиться к ним с каким-то буддийским спокойствием. Убежал - и убежал. Вряд ли шаддим, злые духи пустыни, преследовали его без веских причин. Вскоре Халиф вернулся в салон, нажав хитрую кнопку под дверной ручкой, и вновь занялся тем, чем и занимался обычно: сбытом отличных колумбийских наркотиков.
...
Энди действительно приехал быстро: не прошло и пятнадцати минут после звонка, как тощий мальчишка вывернулся из какой-то улочки. Пальцы в обрезанных перчатках вместо привычной сигареты сжимали мощный фонарь. Так, сопровождаемые лучом слепяще-яркого света, ребята и двинулись обратно к автомобилю. Баковских, похоже, отнёсся к теням с предельной серьёзностью. Но, как лишь позже понял Пол, и вправду примчался без малейшей заминки и всяких отговорок - хотя наверняка подвергал себя не меньшей опасности.
- Судя по твоему описанию, это наёмные убийцы маркиза Фиоренти, - пояснил он по дороге. - Работают по найму. Ни принципов, ни ценностей, кроме одного: выполнять контракты до конца. Вопросов не задают. Очень удобные люди, если бы... их кто-то не нанял до нас. И думаю, без Гриммов тут не обошлось.
Но Пол настолько устал и морально истощился, что сил удивляться уже не оставалось, хотя возникло подозрение, что шпионы его деда уж слишком много знают о рекомом Фиоренти (а ещё вспомнился обрывок разговора с Тирдом)... Но даже вести машину не хотелось. Впрочем, эмо по-хозяйски отобрал у него ключи и уселся за руль сам. Сперва Хартланд пришёл в ужас, но увидев, как легко «Форд» держит дорогу и как цветисто Энди провожает разнообразными вариациями слова «блядь» более осторожных водителей, успокоился. Тачка его отца была в надёжных руках... четырнадцатилетнего чувака, из-ха волос видевшего только одним глазом. Действительно успокаивает, да?
...
- Нет, ну сука, я её сам трахнуть теперь хочу!!! - возмутился Баковских, сворачивая на подъездную дорожку к дому Хартландов. Остаток пути прошёл за болтовнёй о «Состоянии» - о плохом думать никому не хотелось. - Бля-я, надо было с тобой идти!!!
- Не надо! - поспешно возразил Пол, прикинув итог.
- Сука.
И оба рассмеялись.
В дом они вошли так, как будто ничего и не было.
- Привет, пап! Это Энди! - крикнул Хартланд куда-то в гостиную, где в синих отсветах телевизора восседал его папаша.
- Салют! - гаркнул тот, не оборачиваясь. У Пола были на редкость бесхлопотные родители, никогда не проявлявшие неуместного любопытства. - Жрать на кухне!
- Да я вроде не голодный... - пробормотал Пол и поскорее смылся наверх, к себе, чтобы батя не заметил его взмыленного состояния. Только в комнате он наконец позволил себе расслабиться. Стянул куртку, швырнув её на стул, и без сил повалился на кровать, лицом в подушку. Поиски Лары стоили ему слишком многих нервных клеток.
Он вздрогнул, раз за разом представляя сталь ножей, вспарывающих ему брюхо. Представил, что не сможет прийти в понедельник в школу, что никогда не увидит Джинни, Винни... да даже Милтона или директрису, чтоб ей чаем подавиться. Сказка-сказкой, а умирать не хотелось!
Тщательно сдерживаемое напряжение последних часов вылилось в какую-то странную, молчаливую не то истерику, не то просто дрожь. Энди уселся на кровать рядом, распространяя вокруг себя декабрьский мороз и едва уловимый аромат клубники и табака. Как-то не верилось Полу, что этому существу может быть уже полтинник.
Баковских молча обнял его: так они и сидели, пока ком в горле не стал отступать.
- Я не тёлка, если что, - на всякий случай предупредил Пол, уткнувшись в холодное плечо синей куртки.
- Я знаю, придурок, - ласково отозвался Энди.
- И... и...
- И ложись лучше спать. Я пока поищу телефончик Джу... ай, пидор! - попадать кулаком под рёбра маленьким детям Хартланд ещё не разучился.
...
Когда Пол уже валялся в кровати, укутавшись в одеяло и даже не проверив, вопреки обыкновению, друзей по дотке, Энди негромко прибавил:
- Думаю, Милтон скоро с тобой свяжется. Так что спи, пока есть время, - он аккуратно спрыгнул с подоконника и улыбнулся. - Раз такое дело, и Фиоренти играет против нас, я за тобой сам пригляжу.
Баковских устроился в углу комнаты, положив рядом с собой фонарь и, хотя Хартланд этого не видел, тяжёлый чёрный пистолет. Там и сидел, задумчиво глядя на вмиг засопевшего то ли друга, то ли господина... то ли пешку в своей странной игре. Никто ведь не знал на самом деле, почему и зачем Баковских не щадил себя на службе совершенно чуждым ему людям и интересам. Он уже давно сполна расплатился за спасение своей жизни, если эта история вообще не была выдумкой. Сам Энди редко позволял себе об этом задумываться, и теперь в очередной раз удивлялся: как оно так вышло?

Долго уговаривать Пола ложиться спать не пришлось. Собственно, ко сну он был готов секунд за пять. Забравшись под одеяло, барабанщик улегся на бок, чтобы видеть эмойдного шпиона, немного поджал ноги и натянул одеяло до подбородка. Всё-таки круто, что есть такой друг как Баковских: когда он был нужен Полу, он появился сразу же, без каких-либо отговорок. Где вот, интересно, был Джон в это время? С Энди Пол уже не так боялся повторного покушения. Пусть только сунутся, подумал Хартланд и сладко зевнул.
- Милтон? Вроде с утра хотел он позвонить..- парень не удержался от еще одного зевка. Глаза уже начали слипаться.- А с Фиоренти этим вашим надо будет разобраться..казел, убить меня захотел..- все таки веки Пола слиплись.- Спокойной ночи, челкастый-ты-шпион,- губы Хартланда растянулись в подобии улыбки, сквозь сон. Наверное, во дрёме и шутки особенные. Впрочем, через несколько секунд, перед тем как провалиться в сон окончательно, парень добавил.- Энди..спасибо..я рад что ты рядом..

Полу снились воспоминания прошедшего вечера: он вновь мчался по темным проулкам Старого города, спасаясь от двух убийц со стилетами. Правда, в отличии от реальнсоти, гдк он не мог припомнить каких то конкретных деталей, дрема просто кишела ими: странные причудливые лица отражались в тенях подворотней и тупиков, каждый темны угол кишел руками с странной формы кинжалами, норовящими проткнуть бедного мальчика насквозь. Как это бывает во снах, Хартланд бежал и бежал, ухитряясь уворачиваться и пригибаться от внезапно появляющихся стилетов, вроде бы уходя от преследования, но тут же понимая, что убийцы вновь напали на его след. Собственно, от реальности, в нашем случае, это было не далеко..
Вот Хартланд нашел безопасный угол, двое пальтэ пронеслись мимо, уже, кажется, можнг вздохнуть спокойно..как в кармане начинает звонить телефон, настолько громко что Полу чудится разрыв ушных перепонок. С ужасом начиная лезть в карман, чтобы вырубить звук, парень понимает, что его убежище раскрыто двумя нависшими над ним масками. Тяжелые руки ложатся на плечи Пола, будто тяжеленные шпалы, не пошевелиться, занесенные над юнцом стилеты со свистом опскаются вниз, Хартланд кричит от ужаса и..просыпается. Несколько секунд в голове стоит полное не понимание: Пол сидит на кровати, тяжело дыша, килая по сторонам бытрые взгляды в поисках убивцев Фиоренти. Что то в тиши комнаты, ее мраке, было не так..Парень метнулся налево, к краю кровати, где на полу, разрывая тишину рингтоном "Крэйзи. Аэросмит" светился старый добрый Самсунг. "Милтон? В 4 часа?!"
- Да?- приняв звонок, произнес не громко Хартланд. Еще не хватало, чтобы предки захотели проведать его комнату. По голосу Пола было сразу понятно, что его вытащили из кровати.
- Только не говори мне, что ты спишь... - мрачно проговорил Джон.
- Да уже, блин нет,- несколько раздраженно ответил Пол протирая глаза и пытаясь привести мысли в порядок.- Где ты был? Я не мог до тебя дозвониться. Я узнал кое-что. Узнал, где Ларку держат,- и без того не громкий голос Хартланда стал на тон ниже.- Её держат на "Поляне Скрипача"..
- Я уже знаю, Пол. Значит, всё-таки ходил туда?
Послышался тихий, приглушенный хлопок. Пол шмякнулся обратно на подушку, прикрыв глаза. В памяти пронеслись мгновения сна.
- Я был в "Птицах"..Джонни..меня чуть не убили, когда я вышел оттуда..- Хартланд тяжело вздохнул, было сразу понятно, что вспоминать ему об этом не особо легко.- Какие то уебки в масках. Сначала они разделались С Брэдом, а потом попытались ..и меня.
"!" - Милтон слегка обалдел от услышанного. Несколько секунд он молчал, потом мрачно ответил:
- Значит, Варич их всё-таки нанял... Ладно, потом расскажешь, как спасся. Слушай, у нас мало времени. Если сейчас не поторопимся, будет поздно. Не думал, что когда-нибудь скажу это, но мне нужна твоя помощь. Я слышал, у твоего деда были какие-то сады с какими-то там фруктами. Мне нужны те, что снимают усталость. Срочно, Пол. Потому что потом я пойду за Ларой...
- Wow, wow, wow,- настала очередь Хартланда опешить. Он даже приподнялся на локтях на кровати.- Один значит намылился?
"Фрукты, фрукты, фрукты..у деда были сады с фруктами? Уж не про тели самые фрукты он говорит?" похоже, как Энди и говорил, Джону там всякого порассказывали.
- Тебя уже пытались убить, Пол. Это не шутки. К тому же, чем ты можешь помочь?
- Может, чем то и могу..- буркнул себе под нос Пол.- А ты, значит чем то можешь? Что то мне подсказывает, что там, где держат Лару, найдутся еще эти масочники, Джон. Если уж ты точно знаешь, где держат Ларку, то можно позвонить Паркеру. И чем быстрее, тем лучше!
Как не хотел того Хартланд, но он все таки услышал внутренний голос:"А чем, действительно, ты можешь помочь ей, Пол? Один, против всех? Тут без тимы никуда, сам знаешь..и даже два на пять - это тоже еще должно очень сильно повезти..Или ты, просто, не хочешь, чтобы Лару спас кто то другой?.."
- Хочешь больше жертв? Паркер не поможет. Я не хочу никем рисковать, Пол. Если действительно можешь - пошли. В любом случае, нужны фрукты. Скорее!
- А сам умереть значит не прочь? - фыркнул Пол и устало потер глаза.- Ок, ща попробую чо-нить придумать..и, в итоге, где все дело будет?
- Ты же сам сказал, лесопилка.
"Лесопилка?"
- Кхм..понятно..Так, дай мне пару минут, я постараюсь сообразить чо по чом и сразу перезвоню тебе. Жди.- Пол уже собирался повесить трубку, но, вдруг, добавил.- И не вырубай телефон!
- Ладно, - коротко ответил Джон и отключился.
Повесив трубку, Пол вздохнул и поднялся с кровати, откинув одеяло. Почти сразу же стало зябко, отчего Хартланд поежился.
- Энди, ты тут? - не громко, немного не смело поинтересовался парнишка, всматриваясь в темноту комнаты. На мгновение ему даже показалось, что всё это было одним большим сном..