Homo Ludens | ходы игроков | Мир Y (Дама и Бродяга)

ссылка

Здесь нет ничего, только неяркий золотистый свет вокруг. И небольшое окно - прозрачные занавески, приглушённый шум оттуда, "снаружи".
Женщина сидит в плетёном кресле, положив тонкие пальцы на белый подоконник. Она смотрит не в окно, а на свои руки, она знает, что Бродяга рядом. За спиной.
Здесь не осталось никаких имён. Они те - кто они есть.
Ещё одна встреча. Может быть, и не последняя. Можно что-то сказать, можно что-то сделать, но времени мало.
Пять минут или десять.

- Я могла бы спросить у тебя - зачем? Зачем ты это сделал? Почему отказался от меня, от нашего счастья? - она не упрекает, лишь горечь струиться в голосе ее.
Так мало времени, там мало... Что она успеет ему сказать, может что-то сделать? Этот миг короткой встречи, пересечение судеб, остановка в бесконечности пути, длиною в жизнь.
Так хочется обернуться, посмотреть Ему в глаза, но тонкие пальцы лежат на подоконнике, голова опущена, она пытается увидеть что-то за занавесками, в круге золотистого света, с ним так близко и так далеко.
Она чуть смеется, но в губах желчь горечи - она портит всю картину.
- Я могла бы так много сказать тебе, сейчас, здесь... Но так мало времени. Так безумно мало времени... - бледные пальцы чуть сжимаются на подоконнике. - Почему всегда время течет так неумолимо, давая лишь секунду на выбор решения, и оно должно быть правильным. Я должна успеть сказать тебе что-то важное и верное, но времени так мало, вдруг я не успею, и тогда буду жалеть всю жизнь... О упущенном мгновении.
Она снова смеется. Этот смех сквозь выступающие слезы. Почему так печально? Надо радоваться моменту скоротечного свидания, нам дали этот шанс на что? На высказать недосказанное. На то, чтобы она смогла обернуться.
Поворачивает голову и смотрит на него, из под светлых волос, из-под длинных ресниц, такими печальными глазами, с легкой улыбкой на тонких губах. Так хочется плакать... Так хочется закрыть глаза. Так хочется на ощупь коснуться Его, обнять за шею, и думать о том, почему все случилось именно с нами, почему все так и теперь остается лишь сказать друг другу что-то важное и снова разлука... Так мало времени.
- Почему все случилось именно с нами? Почему мы не встретили друг друга в другом мире, в другом времени? Может тогда бы у нас получилось? - она протягивает руку к нему, хрупкие пальцы тянуться взять его за руку, ощутить ее тепло.
Как тяжела встреча. Тяжел груз ответственности. Надо быстрее что-то сделать, досказать...
Но она молчит, неловко улыбается сама себе, в глаза боится посмотреть открыто, опускает взгляд, полный тихой скорби...
Зачем так драматизировать? Зачем так убиваться?
Находит силы улыбнуться чуть шире, поднять глаза на него:
- Судьба жестока, да? Но не печалься. Может еще выпадет шанс, может мы еще сможем. Я буду помнить о тебе, всегда, не позабуду. - надежда в голосе, она надеется, она будет ждать.
- Я буду ждать... - чуть слышно говорит она, и эта бесконечная печаль, которая на дает покоя сердцу, как слишком долгий дождь.

Выдох. И взгляд. И неверие в тишину, неверие в счастье. Детскими мячиками падают из рук ребристые шары гранат и весело подпрыгивая разбегаются по углам. Словно конфетти осыпаются заклепки с пропотевшей куртки, тихим пеплом сыпется на пол уже ненужный порох из рассыпающихся бумажным снегом гильз.

За спиной своей Дамы, своей мечты, стоит Бродяга. Нагой, словно только вошедший в мир, помнящий только одно - дорогу, искавший только одно - любовь. Но руки до сих пор сжимают револьверы.

Решай, Бродяга. Что это - твое прошлое или твое будущее?

Вспыхивает в глазах лед. Зеленый лед. Бродяга делает шаг вперед, поднимая револьверы, взводя курки. Перед ним Она. Нагая, как и он, тоже вошедшая в этот мир, и тоже стоящая перед выбором.

Лед плачет.

Неловко подойти и прижаться к ее спине. Отдернуть занавески, насилуя нежное кружево сталью стволов, так маняще блестящей в лучах. - Смотри. - Двенадцать выстрелов пулеметной очередью взрывают тишину, распускаясь огнеными птицами-фениксами, салютуя прошлому. За смертью всегда должна быть жизнь. Это дорога, и никто не знает, где ее конец. Еще два сухих щелчка - проверка. Бродяга всегда был осторожен. Револьверы летят за окно, в траву. Он опускается на колени. Из глаз текут слезы, вымывая осколки льда. Бродяга прощается с Дорогой. Бродяга нашел свою мечту.

Аккуратно, боясь спугнуть, он поворачивает к себе лицом свое счастье. Тянется рукой к ее лицу, боясь спугнуть запахом пороха. - Не надо ждать. Я здесь. - Оказывается он все слышал. За шелестом шин, за стаккато выстрелов, за орущими толпами, за такими красивыми, но очень громкими крылатыми ракетами... За треском ломающегося зеленого льда.

- Прости меня. Я слишком долго шел. Прими меня. Я никогда не уйду.

Эти чистые слезы на ее щеках. Спасибо тебе и за них. За чистую, очищенную от ненужной шелухи и фальши светлую любовь, за чувства...
- Ты здесь. - плачет. Блаженно закрывая глаза, плачет. - Ты здесь. Со мной. - принимает его руку, прижимаясь к ней щекой. Родная, теплая, чуть грубая ладонь, едва слышный запах пороха, как прошлое - они уже переступили через него.
- Я здесь. С тобой. - теплые пальцы ложатся на его непослушную голову, запутываясь в кудрях... Я здесь. Наконец я здесь. Я вернулась.
Все долгие годы, живя лишь тусклыми воспоминаниями о былом и грезя о невозможном, жила ли она? Была ли живой и теплой, Женщиной, желанной и загадочной, неуловимой... Или это была лишь тень любящей когда-то? И все эти пустые годы, пустое время, которого оказалось так много - и воздух, и птицы, и люди, и рифмы и строчки. Все вокруг жило и радовалось, расцветая навстречу единственной судьбе. Все, кроме нее.
Но теперь она здесь, живая, желанная, любимая...

Плачет и смеется. Любит, дышит, живет...

Бродяга, странник, нашедший нежданный приют. Твои пальцы, привыкшие лишь к оружейной смазке да отполированому до блеска спусковому крючку касаются лица мечты. Ты держишь в своих ладонях счастье. Боясь спугнуть, ты нежно стираешь слезы с ее лица и тянешься к ее губам.

- Любимая. - Слово так непривычно, так шершаво скатывается с языка, а ее губы пахнут земляникой. Неужели хоть раз ты сделал правильный выбор, Бродяга?

Нежно, словно бабочку с радужными крыльями, сотканными из надежд, Бродяга тянет Даму к себе. - Навсегда. Навсегда.

Два тела сплетаются в обятьях на полу дома, тающего вокруг как сон, как прошлая жизнь. Как прошлые жизни. Каз зеленый лед. Горячечный шёпот, невнятные слова, закушеная чуть не докрови губа и тихий стон, в котором угадывается слово "ещё".

Яблоком с Вечного древа скатывается в океан солнце, и на Бродягу с Дамой опускается долгожданная тьма. А над их головами загораются такие забытые, но до боли знакомые звезды.

Кто знает, что такое вечность? Тот, кто познал мгновение.
Десять минут - вечность. Мириады мгновений, кружащихся в хороводе времени. Глубина сотен тысяч колодцев в зрачках.
Гул проходящего поезда из открытого окна. Серый запах клубов дыма и зелень свежескошенной травы. Выстрелы, музыка, смех, крики. Автомобильный гудок.
Удар. Удар сердца, зазвеневший по всему телу.
Опущенные ставни век, горячий взвар розоватой тьмы, качающий в себе крохотное тело. Кулачки, сжатые у лица. Вздрагивает маленькая ножка, поворачивается голова, плотнее зажмуриваются не знавшие ещё света глаза.

Удар сердца. Тесно, слишком тесно. Пора выбираться.