К чертям сон... Если хлопец хил настолько, что его скорлупу размывает дождём. Здешний Морфей явно не в ударе... Под ноющий аккомпанемент в ноге, я нашариваю в кармане потёртый серебряный корпус губной гармошки. Эта ночь не годится для сна, но из этого прохудившегося неба вполне себе выйдет неплохой блюз, а воющие шрамы сойдут за метроном.
Согрев потускневший металл в ладонях, я прикладываю гармошку к губам и выдаю пару тихих, блюзово-синих нот, пока в голове ворочается одна-две строфы про Морфея-неудачника, помокающий под дождём бар и исповедь бедолаги перед засыпающим барменом..