["Ротор"] | ходы игроков | ["DivineHand"]: Тревор

Сильверфилд. Кивает валийка, ей снова всё понятно. Да и тебе, впрочем, тоже.

Вложения в репутацию сделанные в начале теперь возвращаются. Идет вперед старый наемник, своей шкурой рискует, дорогу к нужному тебе(и ему) месту прокладывает. Стратегия, где выигрывают все стороны, твоя любимая, правда ведь? Особенно, когда именно тебе, практически делать ничего не нужно. Здесь главное не заскучать.

Но, вот Нолан уже вне игры, и не грустит. Вышел из неё старший техник. С помощью или без. Если фантазировать, что здесь еще можно было подложить. Так какой-нибудь хитро вирус реагирующий на живых, или зверюшку внутрь человека запихать, готовую капканом выпрыгнуть на зеваку инсталляции суицида. Но всё это из категорий появляющихся из ниоткуда невидимых телепатов. Проще расслабиться и отдаться потоку, чем бдеть сходя с ума. Но ты видь всё равно бдишь?

Тем более... Как в таком тумане кого-то прикрыть? Не шмалять в дымку, лучшая твоя помощь. Хорошо бы хиспанца не пришибло. Противников девица перечислила в избытке.

Проверяешь хорошо ли перестроилась девушка за генератором, да и сам ствол перекладываешь так, чтобы одно дуло из-за угла торчало.

Сильверфилд. Занимая позицию и упираясь плечом в твердый словно сталь пластиковый борт, не можешь не отметить того факта, что тебя практически перестали тревожить нанесенные мечом дроида-фехтовальщика ранения: не прошло и получаса. Даже меньше, может. Зато вот жажда, она появилась. Не прямо сейчас, разумеется, щелк - и все, но потихоньку, исподволь, не обращая на себя на первых порах особого внимания, медленно и незаметно. Пускает корни промеж мыслей - чем дальше, тем глубже, разгорается подобно пожару в прериях. Такая, что язык к небу присыхать начинает, стоит ненароком забыть о нем на десяток-другой секунд.
- Фарида.
Жмется к массивному устройству спутница там, сбоку.
- Вряд то, что вы знаете, как меня зовут, на что-то повлияет.
Странное имя как для велийки, так и для ренголезки-​бланко. Больше подходит для той, что родилась в каких-нибудь ОГЭ. Хотя, на эмиратку она точно не похожа.
- Но так будет проще.
Кому - тебе? Очевидно, что так.
- Свое можете не называть. "Хан" вам к лицу.
Вскрывает, в это самое время, переборку "Кастор", сует прочь ствол винтовочный.
- Пара фиамбре. Кто-то успел до нас.
Поводит лучом фонарным влево-вправо, вверх и вниз.
- Чисто.
Почти шагнув в черноту за порогом, останавливается на мгновение-другое там, в сумраке, балансируя на зыбкой границе света и тьмы. Машет тебе - мол, за мной. И скрывается за дверной балкой, скользнув вправо. Чуть сокращает дистанцию между собой и тобой Фарида.
- Ну что там?

Сильверфилд. Расслабляешься, говоришь.

- Сейчас и узнаем, - отвечаешь на вопрос девушки, - Выходи Фарида.

Отжимаешься от угла шкафа, опускаешь ствол ПП, а вот фонарь налобный включаешь, добавляя больше света.

- И тебе к лицу твоё имя, - в голосе нотки иронии и теплоты, - С удовольствием бы посмотрел на танец живота в твоём исполнение, - в очередной раз не понятно по тону, шутишь или серьезен.

Уже запрашиваешь перерыв в приключениях? Оазис среди песков, сладкие фрукты, сладкие напитки и сладкие девушки, извивающиеся в танце обнажая одно и оставляя сокрытым другое, окруженные перезвоном сверкающих на свете украшений, и ты там шейх и хан в белых одеждах…

Интересно, однако… скафандр способен всасывать кислород из воздуха, а воду?

Сильверфилд. Вопрос с дюнами и барханами решается за секунду. Тапнуть по запястному дисплею. "[СИСТЕМА]", раскладывающаяся в подменю. Верх: "[жизнеобеспечение]" и "[скафандр]", центр: "[ОПЕРАТОР]", низ: "[вспомогательные системы]", "[навесное оборудование]". Щелчок, другой - и "[вспомогательные системы]" превращаются в еще пять строчек, лесенкой: "[автозаряд]", "[питание и отходы]", "[ОБЗОР]", "[спасение и стабилизация]", "[саморемонт]". Вторая позиция, затем - "[водоснабжение]". Активируешь, и тут же отщелкивается из-под обода, к подбородку - как живая - изогнувшись, полая и прозрачная полиамидная трубочка со сплюснутым кончиком. Цепляешь ее губами, делаешь пробную тягу. Вода. Прохладная, кристально чистая и, что самое главное, вкусная - какой она иногда бывает просто потому, что как-то по-особому в ней сходятся комбинации всяких солей и растворенных газов, с микроэлементами заодно. Да, на какую-то часть - вторичной переработки: пот, выдыхаемый конденсат, и не только они, на какую-то - набранная-забранная из окружения, но фильтрационно-обеззараживающая система в костюме работает как свитзерландские часы, выдавая жидкость гораздо более высокой степени очистки, чем та, которую ты наливал себе в стакан из стоящего на кухне "кувшина", произведенного широко известной в узких кругах компанией "帝国废话".
Утолив жажду - сразу, в целом, как-то повеселей стало - включаешь курсовой прожектор. И, надо отметить, в полностью функциональном скафандре это уже реально ни разу не фонарик: лупит тугим лучом света гармонично-нейтральной цветовой температуры так, что у мрака просто не остается шансов, автоматически подстраиваясь под общий уровень освещенности и, вероятно, в режиме реального времени считывает положение твоих глазных яблок, доводя "пятно" за взглядом.
- Я плохо танцую.
Следует за тобой "Снежинка".
- Но зато хорошо готовлю.
Что ж, легко хвастать тем, что в текущих условиях проверить не представляется возможным.
- В основном, морепродукты, но и с мясом тоже на "ты".
Преодолев несколько дымных метров, оказываешься у арки перехода. В смежном зале "тумана" нет - здоровенный, спроектированный полусферой, практический пустой. В добрый десяток метров "радиусом", основанием упирается в троицу входов-выходов, два из которых - центральный и дальний, зеркальный вашему - закрыты, а срезанным "навершием" полукружия - в тускло поблескивающие створки лифта. Все здесь напоминает "лепестки" - и керамика облицовки, и рубчатая сталь под ногами, даже вентиляционные "квадратики", вкупе с "плитками" сенсорных активаторов - и те такие же. Только ведущая в серверную переборка выполнена в виде матового на вид, массивного металлического листа, с небольшим - в мяч для гольфа - орбом камеры, смонтированным по центру верхней балки, в подвижном чехле-креплении, и откидным сканером ладони вместо привычного "таппера". "СЕРВЕРНОЕ ПОМЕЩЕНИЕ", "ВХОД РАЗРЕШЕН ТОЛЬКО ТЕХНИЧЕСКОМУ ПЕРСОНАЛУ С УРОВНЕМ ДОПУСКА "Y-05" И ВЫШЕ, ПОСЛЕ УВЕДОМЛЕНИЯ ДЕЖУРНОГО СОТРУДНИКА СЛУЖБЫ БЕЗОПАСНОСТИ", гласит штамповка, поперек бронепластины.
Осматривает "Бобер" последний рубеж, уложив цевье винтовки на локтевой сгиб. Кивает в сторону лифтовой зоны.
- Сегуридад. Уже с кем-то поиграли.
Пара местных реплицированных охранников - в стандартных темно-синих комбезах, упакованные в бронежилеты и прочее защитное снаряжение - там, слева от шахты. Сидят, вытянув ноги, обнявшись за плечи и ткнувшись спинами в стенку. Аккуратно размещены табельные "штурмовки" поперек колен, набиты подсумки запасными магазинами, покоятся в поясных кобурах пистолеты: все на месте, ничего не пропало. Но оба совершенно точно мертвы - декапитация есть декапитация. Уложены головы, прямо в касках, промеж ног - во впадины промежностей, повернуты затянутыми матерчатыми шлем-масками лицами вперед, а мясистые, щетинящиеся желтизной хребтов срезы по-бычьи крепких шей, вместе с подсеченным материалом гермоворотов, прижжены до обугливания. И вокруг чисто: ни "проволочек" безгильзового настрела, ни капель крови - или что там у них.
- Ох, Ритан...
Отворачивается, увидев "инсталляцию", велийка.
- Кто их так?

Сильверфилд. Напился, и мир сразу стал светлее. Или это эффект от фонаря?

— Не беда, — отвечаешь девушке, — научу. Только не танцу живота, — поправляешься, усмехаешься представляя себе эту картину, — Ему точно не первым.

Осматриваешься. Замечаешь результат чьей-то умелой разделки. Потеря головы нынче в моде.

— А вот от мяса бы отдохнул. С месяц точно, — строишь по нынешней ситуации планы в бесконечность, — Кастор тоже хорошо готовит. В основном с помощью зажигательных гранат. Несколькими этажами выше оставил пропекшееся блюдо, — вспоминаешь запах горелой плоти, — на всех хватит.

Двигаешься следом за Бобром. Кто здесь был и как это проделал не знаешь. Но когда не знание мешало тебе в чем-либо?

— Кто-то с таким же клинком, только с функцией подогрева, — хлопаешь по клинку, сбивая наваждение ужаса неизвестности, которым пропитана комната.

Опять жизнь предлагает тебе пополнить припасы. У техника точно карманы были не пусты, а у этих прямо ломятся. Но ты в достатке. Куда уж больше? Глядишь на репликантов, вспоминаешь Малыша. Ага, того что поджарил Кастор, того что скрутил мутант над дверью.

— Что важнее, чем кто, это когда и где сейчас. Ждет ли нас в серверной, или забрал что нужно себе, и оставил что нужно нам, покинув это место, — размышляешь об отвлеченном, ну как отвлеченном, пока не встретился с этим в лоб.

Осматриваешь тела и тропинки от дверей к серверной.

— Фарида, пить хочешь?

Сильверфилд. Инспектирует - по-другому не скажешь - массив перекрывающей путь в серверную плиты "Бобер".
- Может быть, Хан. Очень может быть...
Почесывает задумчиво основание маски.
- Ты посматривай пока, мало ли...
Подойдя чуть ближе к порогу, поводит зачем-то рукой над ее - плиты - поверхностью, растопырив пальцы и едва-едва не касаясь ладонью металла.
- Толстая, зорра. Блиндада, бронированная.
Кивает Фарида, стараясь вообще не поворачиваться к "боевой спарке" безголовых "стражей".
- Так и есть. Еще и со взрывозащитой.
Усмехается стрелок.
- Надежней, чем в банке. Альмасен - что надо.
Изучаешь, тем временем, самих мертвецов - совсем свежие на вид, без признаков трупного окоченения. Хотя, температура здесь "комнатная", без минусов, могли и час назад "усесться", и все два. Ничего, что могло бы указывать на то, как и откуда их приволокли, не подмечаешь. И пол - под каким углом ни смотри - девственно чист. Или выглядит таковым. Словно эта парочка просто взяла и материализовалась тут, в этих самых позах, из ниоткуда. Предлагаешь технику, одновременно с этим, помощь в борьбе с обезвоживанием.
- Нет, спасибо. У меня дистиляционно-восстановительные фильтр-модули вместо почек, пока потерплю.
Полуобернувшись, сверлит ее пару мгновений - то ли задумавшись о чем-то, то ли что-то вспомнив - немигающим взглядом "Кастор".
- Ладно, поговорили и хватит.
Сморгнув и поморщившись, хлопает себя скорей по верху левой лопатки, чем по левому плечу, боевик, видимо, призывая тыл его прикрыть.
- Давай сюда, амиго - спиной к спине.
Так и есть.
- А ты, Ньевес, в сторонке постой.

Сильверфилд. Ни что не убивает романтические моменты лучше, чем практичность. Защелкиваешь назад трубочку питьевую.

— Пришло время ключей? — вопрошаешь хиспанца, что ждет угрозы из...

Пространство пустое оглядываешь. Чего боится старый наемник? Невидимку или эмпата-телепата какого, что отвел глаза и сейчас строит рожи прямо здесь, попутно полируя клинок?

Встаешь куда поставили. Что бы ты сделал, будь невидимым телепатом-импатом с любовью отрубать головы, находясь перед закрытой дверью, которою кто-то хочет открыть? Подождал, пока попробует, а вдруг выйдет? Уже хорошо. Подождал, пока то что-то внутри не попробует их прикончить. Уже не так хорошо... А дальше... по ситуации, но бил бы со слепой зоны... Свесился бы сверху, чтобы две за раз, в этом есть своя красота… Останавливаешься от того, чтобы начать разглядывать потолок. Пока до открытий прохода, есть время расслабиться и подумать о жизни, с девушкой сообщениями поперекидываться. Уже другой. Популярен ты становишься всё больше, чем дольше живешь.

Встал прикрывать спину Бобру, паранойю его успокаивать.

Меч, значит? Почему на связь вышла она, а не командир группы или наниматель? Повесили на нонкомбата функции секретаря? Или что-то пошло не так?.. Верно и то, что могло пойти на столько, что через её шлем говорит кто-то другой. Но кому ты нужен, когда здесь и так от вторженцев не протолкнуться. Куда ни плюнь, зачищай этаж за этажом, не ошибешься. Без игр в шпионы.

И что за вопрос такой? Жив ли ты?.. Видимо, актуальный. Но что хотят от тебя? Пригласить на спасательную капсулу, как одного из боевых товарищей? Сомненьями душа полна, всех вспомнив в лицах... Учитывая, что автор сообщения, та самая особа, которая заварила всю эту кашу с освобождение мутантов и машин от гнета их хозяев, то тебя может ожидать крайне опасная вещь. Превращение твоего приключения в пугающей неизвестности в строго расписанный по пунктам план. Ничего личного, Тревор, лишь профессиональная деформация.

Но и не отвечать на зов девушки, по крайней мере не красиво, а еще само наличие канала говорит, что уведомление о получение им сообщения она получила. Да и если хакеру перестаёт хватать беспрекословно послушных машин для своих задумок, то всё должно быть совсем плохо?

"Жив. А Морда с Патроном как? Не хворают?" — шлешь ответ, набирая взглядом.

Не ответишь, так эта особа может и канал взломать. Начать подглядывать за движением твоих глазных яблок через камеры. Кто знает её фетиши?

Сильверфилд. Покачивает головой отрицательно боевик, когда ты, заняв место рядом с ним, задаешь свой вопрос. Тот, что про ключи и время.
- Погоди, амиго...
Поводит вновь винтовкой: слева направо сначала, потом обратно. И добавляет, уже совсем тихо.
- Альго эста маль...
Глянув на него - и на тебя, но украдкой - ваша спутница тоже не остается в стороне от обсуждения.
- Да, что-то не так.
И, подшагнув поближе, становится так, чтоб от мертвецов ее теперь надежно отделяли еще и вы.
- Чт...
Шикает резко наемник, явно призывая ее снизить общий уровень производимого шума.
- Хан...
Чуть задрав ствол вверх, вжимает приклад в плечо. Не медленно, но и не быстро - просто размеренно-обыденное действие, все как всегда.
- Матон.
Укладывает палец на гашетку, без спешки выбирает ее свободный ход.
- Потолок.

Сильверфилд. Стучишься по дну памяти, а оно отвечает. Затейник капитан, любитель кровавых фейерверков, и вылетающих подобно пробке от шаманского шлемов бронескафов.

Суть обмена становится ясна, чтобы после драматического расставания, смог скрыться дальше ближайшего поворота.

Матон... Шлет тебе шифровку, не хуже сетевика, боец картеля. Чует другого наемника? Но не из своих? Неужто твоя паранойя заразна, или что куда более неприятно, реальна?

— Кастор, я должен тебе признаться, — нарушаешь напряженною атмосферу клинка, повисшего на волоске, томным началом, — Мой скаф заминирован. Остановится сердце, или подам команду, комнату выжжет так, что только тонкий слой пепла останется от всех.

Делаешь шокирующее признание. Включаешь фантазию, представляя взрыв, который заливает здесь всё жидким пламенем. Красиво.

— Спасибо, что спас меня тогда.

Подумав, добавляешь.

— И в тот раз тоже, — перечисляешь все случаи, когда мог умереть рядом с хиспанцем.

Тянешь плечи, чуть расслабляясь в позе, сбрасывая паутину напряжения, что налипла, пока вы жались спина к спине.

Прокручиваешь свои бои в голове. Ты, конечно, великий стрелок из пистолета-пулемета по стенам, но стоит признаться честно, со спуском бомб, находясь в дали от противника, что может ударить в ответ, получается лучше.

— Кстати, нам ведь в серверной нужен только автопилот, — переходишь к тому, ради чего затеял всё, — а их там несколько. Если бы с нами вдруг оказался кто-то кому тоже нужен автопилот или какая-то информация из серверной, я бы поделился, — фантазируешь о щедрости, ведь легко дарить то, чего у тебя нет.

А вдруг в твоих словах распознают ложь? Так ведь это и не ложь. Это вероятность. Капитан заминировал шлем для устранения, мог и рюкзак для боевого применения. И кто знает триггеры для срабатывания? Не ты. У тебя, вообще, амнезия. Удобно. По-своему. А если серьезно, у вас такая дружная компания собралась, что каждый мог свою закладку к товарищу просунуть в одежду, включая и твою знакомую по переписке. Надо быть психом, чтобы дальше этот скаф таскать... Зато тебе в нем тепло и сухо.

— Особенно, если этот кто-то невидимый и у нас над головой, — медленно поднимаешь взгляд к потолку.

Сильверфилд. Не отвечает тебе боевик. Струной натянуты нервы - палец не "у", а на гашетке, взгляд словно луч фонарный - щупает окружение.
- Ваташи ва коко ни иру.
Замерцав, совершенно внезапно обретает объем, слюдянисто переливаясь и пробегая рябью, пустота над лифтом. Сплетается, словно формируясь из воздуха, мужская фигура. С боков - к центру, волной, проступает за мгновение, наполняется фактурой и цветом. Серо-черный бронекомбинезон, серо-черный, плотно сидящий на торсе защитный жилет, серо-черная широкобортная каска, серо-черный же, полностью скрывающий лицо противогаз с непрозрачно-зеркальными окулярами.
- Ваташитачи ва аната но текиде ва аримасен.
Невысокий, сухой и подтянутый джапанир - только они могут так, "пулеметом", выплевывать эту свою тарабарщину. Демонстрируя чудеса ловкости, медленно опускается вниз, продолжая удерживать себя только на одной - левой - руке, а другую - правую - с зажатым пистолетом-пулеметом, отведя далеко вбок и в сторону. Ни шевронов на форме незнакомца, ни нашивок: вообще ничего.
- Шимаш...
Стоит подошве высокого, туго затянутого липучкой вокруг голени ботинка коснуться пола, как тут же оглушительно рявкнув, отсекает короткую очередь винтовка "Бобра", явно с прицелом на то, чтобы перебить в районе предплечья и локтевого сустава конечность, на которой "зависает" экс-невидимка. Но ее - конечности - владелец оказывается настолько шустрым, поджав и одернув руку со скоростью если и не света, то звука - точно, что отделывается длинной и неприятной, но просто царапиной. Не успевает, впрочем, даже упасть полноценно - твой спутник стреляет опять, теперь в ту кисть, что сжимает оружие. Взрывается она лоскутами комбинезонной ткани, разлетаясь клочьями кожи и фонтанируя липким багрянцем, а ПП, кувыркнувшись, отлетает куда-то под стенку.
Повалившись наземь, тут же приподнимается мужчина, брызжа вполне себе человеческой кровью и упирая скользкую ладонь в плитку, встает на колени. Усмехается.
- Варукунай.
А хиспанец, похоже, собирается, как минимум, понаделать в вашем новом знакомом еще немного дырок, а как максимум - вообще закончить начатое. Доводит ствол ружейный, чуть сместив его к центру "мишени". Шипит.
- Спрячься теперь, пендехо.
Улыбается - эластичная маска плотно облегает череп, видно - его жертва, донельзя миролюбиво разводя руки в стороны.
- Моеру-Яма?

Сильверфилд. Отвлекает тебя от рассматривания потолка голос над лифтом. Здоровается незнакомец, демонстрируя, что если не телепат, так точно невидимка.

Говорить начинает, спускается. Тяжело разобрать, но понятно, что предлагает мир, дружбу и любовь. Или их имперский аналог, максимально подходящий вашей общей ситуации.

Стреляет хиспанец... Зря, конечно, новый знакомец не начал беседу на родном для картельщика языке. Возможно, сейчас бы уже обнимались по-братски и предавались мечтам, где напиться после. Вот что делает разница культур...

Пока думаешь о своеобразии традиций и привычек народов, а также особенностей профессиональных деформаций, Кастор лишает бывшего невидимки трехмерной подвижности и оружия в комплекте с рукой, и готовится следом забрать и жизнь.

Опускаешь оружие. Тебя вопрошают.

Киваешь утвердительно на вопрос принимающего смерть. Хорошее место, красивое... Выглядит так, что твой новый краткий собеседник ждал положительного ответа. Ты его даешь. Тебе не жалко. Может даже стихотворение джапанирец успеет перед смертью прочитать, если Бобер не будет слишком спешить? Только всё равно, не красиво получилось...

— Эспера, Кастор, — тормозишь горячего стрелка, придерживая за руку.

Вытаскиваешь меч, бросаешь штамповку однорукому. Не ручная работа, конечно, но всяко ближе к истокам, чем хайтек новодел на поясе корпоративного бойца. Щедрый ты? Ага, ничего не жалко, особенно когда не твоё, а чужое.

Ты бы и автопилот из серверной отдал, как обещал. Но ведь это обещал ты, а не хиспанец?

Зато теперь у имперца есть время и на стихотворение...

Сильверфилд. Ни на мгновение не спуская глаз с противника, едва заметно кивает тебе "Бобер", когда просишь его повременить. Не спрашивает - зачем, не выясняет - для чего, просто не стреляет. И даже не начинает возмущаться, когда бросаешь клинок к ногам имперца.
Качнув головой, дает тот понять, что оценил подарок.
- Ваташи ва теки но май де шину.
Расстегнув, снимает и аккуратно укладывает рядом с собой каску, потом частично распахивает бронежилет. Подбирает единственной целой рукой меч, перехватив его прямо за лезвие - так, что из кулака остается торчать "жало" длиной примерно в ладонь.
- Демо кокоро ва одаякадес.
Сочится красная липкость меж пальцев, когда сжимает заточенную полоску так, что не выдерживает ткань перчаток.
- Эин ни тондейку кен ва тсубаса.
Повернув острие к себе, медленно погружает его в левый бок, под ребра. И, рванув оружие поперек туловища, распарывает собственный живот так, что из буквально распахнувшейся страшным провалом раны вываливаются, свесившись осклизлыми полукружиями, вздувшиеся завитки сизых кишок. Льется черная жижа водопадами, течет.
- Аригато гозай мас.
Слегка кланяется.
- Все.
Хлопок выстрела - точно в лоб. Заваливается на спину мертвец, опускает ствол ренголезец.
- Конечно, это...
Вспышка. Валится на влажную гальку довольно натуралистично собранное из веток, обтянутое мешковиной и подкрученное проволокой чучело - нечто гуманоидное, даже с руками-метелками.
- Неплохо, Тревик. Даже хорошо.
Мужчина. Выше тебя ростом, наверное, вдвое: гигант. Огромный, широченный, тяжелый как танк. Или ты - маленький. Усмехается.
- Но, как мы помним...
Хоть и есть ощущение, что ты сделал что-то не так, но никакого раздражения в голосе нет, скорей поддержка, одобрение - даже по плечу похлопывает. Ладонь широкая, тяжелая.
- Суть не в силе.
Поднимает фигура самодельного "веточника", втыкает заточенный копьем шест-опору обратно в каменистый грунт.
- Суть - в точности.
Сейчас, вечность спустя, силуэт говорящего кажется размытым, словно смотришь на него сквозь завесу из дрожащих на ресницах слез, но клетчатые рукава красно-синей шерстяной рубашки проступают так отчетливо, что буквально отпечатываются на сетчатке.
- И в скорости!
Добавляешь поспешно. Треплет тебя по макушке человек, подойдя ближе, когда протягиваешь ему странный нож-балисонг: рукоятка нормальная, а вместо лезвия - вытянутая прямоугольником металлическая пластина, "мыльно" сглаженная и без намека на заточку.
- И в скорости.
Соглашается легко. Шумит вокруг вековечность хвойных исполинов, плещется лед озерной воды.
Миг. Вспышка. Пыхает вдруг тело, уже здесь, у лифта, а не там, на пляже, завившись - все и разом - языками насыщенно-оранжевого, исходящего копотью пламени, заставив одного твоего спутника вздрогнуть, а вторую - взвизгнуть.
- Пута мадре, что за...
Трещит, разгораясь, убитый, шкворчит. Увиваются под потолком хлопья жирной сажи.
- Система самоуничтожения!
Хватает тебя под локоть девушка, тащит обратно, к проходу к комнате-с-висельником.
- Скорей!
Ревет огонь, пожирает плоть. Бурлит в грудине, обнажая частокол ребер, бьет струями из глазниц и рта. Трескаются конечности, лопаясь исходящими жаром кавернами.
- Давай назад, Хан.
Теперь и стрелок пятится.
- Назад!
Шипит валяющийся в стороне ПП, занимаясь. Посвистывает, пуская дулом пламенные протуберанцы, наливается краснотой, начинает осыпаться.
- А то вдруг этот мьерда империаль рванет.

Сильверфилд. Будто сценка перед тобой разыгрывается. Все на своих местах. Смотришь завороженно на актеров. Имперца следующему ритуалу освобождения кишков от тесноты стенок тела. Бобра фиксирующему результат, не верящему, что перо в брюхе способно остановить жизнь невидимки.

Врывается впущенный образ из памяти прошлого, накладывается на настоящие размываясь в нем как образ мужчины, и острия клинка. Два таких разных детства борются за твою жизнь.

Главное точность и скорость, вторит эхом прошлое... Сейчас ты бы поспорил со вторым аргументом и уточнил первый. Главное своевременность. Нужное действие в нужный момент в нужном месте. Кому нужном? Ответ здесь только один.

Загорается огненным богом имперец. В их культуре множество богов, нашлось место и еще одному. Визжит Фарида, просыпаешься. Она подхватывает тебя под локоток, а ты подхватываешь её. Закрываешь со стороны огня и угрозы, пока двигаетесь к укрытию. Да и там, в укрытие, готов прижать к груди, укрывая от ужаса окружающего мира, холода что бушует снаружи, огня что разгорается внутри.

Шкворчит мертвец под крики убегающих и топот ваших ног.

Рванет ли принявший смерть? Вспоминаешь связку гранат на его разгрузке. Это не вопрос, это ответ. Только об одном жалеешь, пока прижимаешь перепуганную девушку к себе...