– Ай-ай, сэр. Как заяц, – говорю тихо, собираясь с духом. Не смотрю на лейтенанта и остальных. Только куда-то внутрь себя, прокручивая в уме, как всё будет.
Сейчас оттолкнусь, вскарабкаюсь наверх, налево, и сразу побегу. Рюкзак нужно здесь оставить. Буду петлять. Нужно пробежать так, чтобы он высунулся стрелять, заметить укрытие и упасть в него. От него можно будет сделать ещё перебежку. Или нет. Может, наши его сразу застрелят. Или он меня раньше. Выдохнул.
Скидываю рюкзак.
– На три. Раз.
Закрываю глаза. Не трусить – а просто вскарабкаться и побежать.
– Два.
Петлять.
– Три!!!
Запрыгиваю на стену воронки и карабкаюсь по ней быстро, чтобы не поползти с землёй вниз. Комья песка – край вороники... Тарава. Сверкает и дымит, и гремит, и блестит. Срубленные пальмы. Брошенные амфибии – как туши выбросившихся на берег китов. Стена. Сарай. Далёкий пирс. Воронки и тела. И над всем этим грохот пулемётов: Б-Б-Б-Б-Б-Б-Б-Б! Всё это я увидел и услышал за секунду, но ничего этого не понял – слишком много и ярко, и нужно быстро бежать.
Я побежал.