Нахожу. И подбираю. Мотаю головой на слова мужика, что только что девчонку на руках таскал:
— Нас должна была вынуть команда. Вероятно, с одеждой и ответами. Но что-то пошло не так. Надо уходить, пока тут всё не загорелось.
И мысль дурацкая в башку вдруг залетает: я — 1, третья — 3, если поставить нас рядом, получится 13. Судьба? Что за чушь. Подхожу к девчонкам, помогаю тринадцатую поднять. Я под одну руку, соседка под другую, так и утянем.
— Пойдём, — говорю. Моргаю. Лицо, исчезающее в пламени, вспыхивает в темноте закрытых глаз.