Руки...Ладони перед собой. Чьи они? Кому принадлежат эти пальцы? Пустота внутри. Пустая форма из плоти, крови и костей.
- Кто я такой? - эхо вопроса бесполезно отразилось от стенок черепа. Я вижу, что я не был хлюпиком. У меня есть сила в руках. Но куда она была приложена? Кто я? Художник? Заводской рабочий? Спортсмен? Быть может бандит из переулка? Я изучаю пальцы. Обычные пальцы. Ногти пострижены..были. Когда-то. Аккуратная округлая форма. Да, в носу таким лучше не ковырять. Нет, это точно не имеет значения.
Есть только сейчас. Этот пустой миг бытия, эти вспышки света по ту сторону мутного стекла. Капли и холодок. Иглы в теле начинают доставлять неудобство. Раздражение даже. Не люблю лечится? Улыбка растягивает губы. Я забыл каково это. Хорошо быть пустым.
Надпись "сохраняйте спокойствие" исчезла.
Хочу наружу. Действовать, а не мёрзнуть в ненадёжной, очевидно сбоящей, капсуле. Да и реанимационная бригада определённо не торопится. Обхватываю инъекторы. Время немного напрячься. Строго по инструкции, сначала выдернуть эти тонкие иглы, а потом уже тянуть рычаг.