Сверху открывался хороший вид на нехорошую ситуацию.
Мёллер валялся лицом в землю.
Бывали, конечно, у Партлоу неудачные деньки на службе, но все же лучше, чтобы их не было, правда?
Но хорошо еще, что ничком. Старая солдатская примета гласила, что раненый, который лежит лицом в землю, скорее окажется жив, когда до него доберутся санитары. А лежащий на спине - скорее всего уже вытек. Так что вызовут Мёллеру сейчас валькирий из Травмы, вставят пару трубок, накачают соком, с кикстартера мотор заведут и будет как новенький.
Гильза все не поддавалась.
С этим, конечно, надо будет потом разобраться. Совершенно не дело. С таким оружием работать невозможно.
Руки работают сами, на ощупь, каждый изгиб, каждую деталь винтовки модели "Copperhead" Алехандро знал до миллиметра, помнил каждое чувство на своих кончиках пальцев, каждый момент упругой реакции на его аккуратные прикосновения к тонким, интерактивным местам. Партлоу был озадачен. Его винтовка вряд ли могла пожаловаться на недостаток смазки, ухода и внимания. Почему тогда она себя так ведет, реагируя на Алехандро совершенно не так, как он привык? Что случилось? Он где-то совершил ошибку? Что-то сделал не так? Самое отвратительное, конечно, что она ему ничего не скажет, и придется додумываться самостоятельно, исправлять сложившуюся ситуацию методом экспериментов, проб и чертовски опасных ошибок. Но Алехандро был на это готов, ведь без его винтовки ему просто не жить.
А глаза тем временем, отдельно от разума, смотрят в пустоту рассеянным взором, одновременно и охватывая вниманием все пространство, и не фокусируясь ни на чем. Взгляд искал то, что может привлечь внимание. Движение. Странные паттерны. Неоднородности ландшафта. Неестественности.
Бродяги валялись, откисая от светошумовой, успевшие свалить на машинах сваливали дальше, трупы не шевелились, товарищи брали ситуацию под контроль, а Гирш... Гирш куда-то убежал. Куда-то в ту сторону. Он должен быть где-то там...
Партлоу возвышался над остывающим полем боя, и ветер гладил его по бронированным щекам.