Нож резал жесткую шкуру с натугой, но все таки резал. Наконец Вингу удалось распанахать брюхо твари. Оно раскрылось наподобие лопнувшему мусорному мешку и пахло оттуда, прямо скажем, так же, если не противнее. Брезгливо оттолкнув ногой сизо-красную гирлянду кишок и какого-то ливера, Блэквелл продолжил работу. Стараясь дышать ртом, сапер начал приводить зверюшку в транспортабельное состояние и освобождать от лишнего воняющего груза.
- Ты там посмотри, может какую волокушу сможем сделать, а то туша тяжелая, на горбу переть по болоту - надорвемся к варповой матери или утонем. - бросил он через плечо.
"Нет, батя, вот разве ты думал, уча сына как правильно размечать участки под "стаканы", разве ты думал, инженер-взрывотехник Карл Блэквелл, что через пару лет твой сынок, сидя в каком-то Императором забытом болоте, будет потрошить мерзкую ксенотварь, потому что жрать больше нечего? Нееет, мать твою, не думал. А думали об этом преподаватели в училище, впихивая в меня готик? Вот почему, Варп вас всех побери, детей учат готику, но не учат потрошить ксено-собак?" - мысли у Винга были не самые веселые.