Джек Блэк.
Вы столкнулись взглядами с тем парнем, что влез на крышу. Ствол его револьвера в дрожащей от напряжения руке начал подниматься, чтобы уставиться тебе в лоб, но слишком медленно, слишком - две злые пули уже летят к нему сквозь жаркое марево буллшитских улиц, готовые пронзить свою жертву. И пронзают навылет, выплескивая фонтаны крови и сбрасывая бедолагу с крыши.
Но его товарищи не дремлют. И ты уже не успеваешь уследить еще за двумя законниками в противоположных сторонах (этак и окосеть можно!). А вот они успевают, bastards. Прежде, чем тебе удается что-то сделать, первая пуля больно бьет в печень. Вторая сбивает шляпу с головы. Третья дырявит ухо Хуфу - ему не понравилось, он этого не хотел, но что же поделать.
А четвертая выбивает тебе глаз и выламывает порядочный кусок височной кости, выбив тебя из седла и перемешивая местами небо и землю в какую-то безумную круговерть. Слабеешь. Очень хочется спать. Шевелишь конечностями, как опрокинутый на спину жук, силясь дотянуться до выпавших "кольтов". Но под пальцами лишь песок, пропитанный кровью. Твоей кровью.
В последние секунды успеваешь подумать: а голова-то больше не болит, яркий свет глаз не режет! Да и не такой он уже и яркий, всё тусклее и тусклее, хотя до заката вроде бы далеко.
И наступает тьма.