Вечерело. Орали солдаты, а им подвывали заливистыми голосами маркитантки. Прекрасный закат похожий на шмат сизого сала с алыми мясными прожилками заполнил всё небо. Пахло, кстати, тоже салом, но не от их столика, а откуда-то из глубин таверны. Джованни разглядел в мутноватом вечернем воздухе троих странных и несуразных мужиков в красных кафтанах. Толстый, тонкий, как дрын, и мелкий, что три капустных кочана друг на друге. Сидят, жуют сало и говорят про какое-то масло, дескать, силам небесным, спустившимся на землю, оно нужно, вот теперь тут шляются, ищут... Пиздец какой. Что только с людьми военное ремесло делает, совсем рехнулись мужички.
Покачал головой Джованни и к речи Йонаса прислушался. Выходило скверно.
- Ну, брат Йонас, выбор у нас небольшой. Можем распродать наши пожитки, которые останутся после того, как оденем всех, или можем эти самые деньги у кого-то отжать. Есть ещё идея сделать нам всем совсем уж ублюдошные рожи, одеться в рваньё и пойти побираться... Но что-то мне подсказывает, что вариант это наихеровейший. А по сему, господа кондотьеры, если у вас совсем уж никаких вариантов не останется, можно попробовать устроить комедиа дель арте, как у меня на родине зовут благородное искусство уличного представления. Заинтересует, расскажу.