Идете вы себе, значит, спокойно. Кто думает о трупоедах, кто о крепкой жопе Катаржины Холодкевич, кто о свиной рульке, кто о гульденах - никого, в общем, не трогаете. Светит солнце (моросит мерзкий дождь), поют птички (хрипло каркает ворон), шелестят листочки (скрипят голые сучья на мокром ветру). И тут из темных кустов, чапая по лужам, на дорогу вашу высыпает одиннадцать корявых беззубых рыл, одетых и вооруженных чем попало.
- Оуй! Люда! Штуц! - Хрипло орет толстый коренастый мужик с длинным луком, прячась за спины дружков и тыкая пальцем-сарделькой в сундук, укрывающий вашу располневшую казну. Дружки ощетиниваются щербатым ржавым железом и начинают переть на вас. Сам мужик натягивает тетиву, не забыв приладить к ней стрелу.
Что это за язык у них дурацкий? Развелось сумасшедших...