- Но вы не должны уходить! Маркграф...
- Твой маркграф напыщенный осёл, волшебница! Я бы ему это с радостью повторил, но этот слизняк запретил мне бывать во дворце.
- Послушай, Харбор, ты же знаешь, что это не выход.
- Выход. Самый лучший выход. - Внезапно резкий до того голос Харбора потеплел. - Моя добрая госпожа, я знаю, что вы на стороне мира и порядка. Но его не будет, просто не может быть, пока этот глупец не умерит свои аппетиты. Помяни моё слово. Ещё пол десятка лет и в Мирабаре просто не останется дварфов. И я мои мальчики... мы больше не принадлежим этому месту.
- Прощай, Харбор Каменноголовый и знай, в Мирабаре у тебя остался друг.
- Прощай и ты, Элис Падающая Звезда. Твоя улыбка навсегда останется в моё старом сердце.
Видения. Воспоминания. Они всегда приходят вот так. Не от них ли ты бежишь, Траин? Не от них ли спасаешься на дне бутылки? Это случилось давно. Так давно, что едва ли родился отец отца этого немолодого уже трактирщика. Кости Элис Падающей Звезды и маркграфа Бугернота уже давно рассыпались в труху, сложил голову и неугомонный Харбор, но твоя история всё ещё пишется. История дварфа, который покинул родину во времена Размолвки и выбрал свой путь. Он был долгим, верно, Траин? Дорога приводила тебя в Кормир - помнишь тамошний виски? Ты побывал в Мифрил Халле до его разорения - блевал ведь попробовав пойло Весёлых Мясников впервые, признавайся! Ты весело шагал по подземному городу цитадели Адбар, плевал в море с моста Любви в Глубоководье, рубил кочевников у Мемнона, мёрз у подножья пирамиды Кельвина... И вот, ты снова в Лускане. В который уже раз за свою долгую жизнь.
Идёт вторая неделя беспробудного пьянства. Ты пришёл сюда с караваном из Десяти Городов. Вставал ли ты из-за этого стола с тех пор?
- Дварф. Эй, дварф. - Трактирщик, щуплый мужичонка лет сорока, переминается с ноги на ногу рядом. Раннее утро, в трактире пусто, только тебя он не решился выставить, когда закрывал заведение. И сейчас трактирщик чем-то обеспокоен. Уже пора бы открыться, но он не спешит. Дверь и ставни затворены. Снаружи пробивается шум. Что-то разносят, разбили стекло, причитания, мольбы, редкий звон стали. Ты слышишь, значит уже почти окончательно проснулся. - Большая беда, дварф. Проснись, умоляю. Есть дело.
- Пираты. Они идут сюда! Я ничего не понимаю, ничего! Это люди верховного капитана Барама! Они должны нас защищать! Но они грабят лавки, убивают всех, кто поднимает на них оружие, сваливают награбленное в телеги и увозят в порт. Помоги, могучий! Защити! Всё пиво, весь эль твои на год вперёд! Не позволь разорить! Сделай что-нибудь!
Быстро-быстро затараторил трактирщик, падая на колени. За стойкой коротко всхлипнула его десятилетняя дочка, которая работала тут официанткой. Милое белокурое создание. Её большие голубые глаза с испугом и надеждой уставили на дварфа.