Дакра проснулся, свисая головой с кровати почти до пола. Странно, но после вчерашних возлияний и смешения вина со спиртом голова почти не болела. Правда, и помнил он не так много.
Вроде не бузотёрил особо, по крайней мере, судя по тому, что проснулся в покоях, а не в камере. Фесгор ужаснулся своей безалаберности и беспечности - он пьяный не то, чтобы хорошо понимает, когда разговор переходит от "Вот был случай на фронте, на Храдусе..." к "Ты вообще, хер тупорылый, кто такой, чтобы так говорить?! Ты бы на моём месте и недели не выжил!". Сказани он такое королю или кому-нибудь из герцогов - и всё, ни на каком "Харриере" он не летит, а летит вниз с дворцовой стены без грави-пояса.
Как же легко возвращаются старые привычки. В "Дьяволах" все так проводили увольнения, от рядовых только что с миров-свалок, миров-тюрем и миров смерти, кто некоторые даже читать-писать не умел и кому на оружии приходилось рисовать стрелочки типа "этим концом к врагу", и до командира полка, - пей, пока не свалишься, ешь, пока влезает, дерись, пока можешь стоять, трахайся, пока может стоять, назавтра, если остались силы и жалование, повтори, а послезавтра ты уже можешь быть мёртв. В полиции, когда вопрос "послезавтра" перестал быть таким насущным, нажираться по вечерам не хотелось, хоть и была возможность, просто было ненужно. А тут, только снова запахло риском, и он сорвался во все тяжкие. Нееет, друг мой Дакра, так не пойдёт. Завязывай.
Выпив воды, Дакра пошёл на встречу со своей новой командой. Ему было хорошо. Он готовился вернуться к тому, что знал и умел, и, несмотря на то, что это было грязное и кровопролитное дело войны, эта мысль приносила с собой какое-то комфортное, пусть и холодное, чувство в груди. Может, он привык, что он одной ногой в могиле, и стоять двумя на земле было непривычно.