Бард, отмахиваясь от комаров, начал потихоньку звереть.
Игнорировавшие его союзников насекомые с каждой секундой становились все злее и голодней - того и гляди, сожрут орка с потрохами. И угораздило его лезть в самую топь - где среди грязищи вряд ли и песню сложишь.
А к слову о песнях - похоже, что он нашёл выход.
Широко улыбаясь во все клыки, Дхуизир принялся мелодично постукивать лезвиями коротких топориков друг о друга, издавая мелодичный звон. Как только начал угадываться ритм, он зашептал:
– Шорх-шурх, шорх-шурх,
Шорох - шумен,
Шорох - жуток,
Шорох - в шепоте сам Смерть.
Его слова, наполняясь первозданной магией, проникли в разумы насекомых через их уши, побуждая тех бежать, бежать от барда насколько они могли далеко, уничтожая их примитивные умы паранойей и страхом.
Вроде бы отвязался от напасти - а тут Кром свалился прямо в трясину! Он, конечно, был крепким, уважаемым в племени воином, и наверняка бы выбрался сам - но и помощь не помешала бы.
Крякнув, Дхуизир подбежал к краю трясины, упершись о твёрдую землю двумя ногами и принявшись вытягивать верёвку вместе с соплеменником:
– Держись, могучий воин Кром! Как говорится, грязь - это наша новая дорога в светлое будущее!