Утром воскресенья следующей недели Рус выбрился, позавтракал и принялся готовиться к работе. Обработал подошвы обуви ацетоном, смазал открытые участки кожи жирным кремом и надел легкие нитяные перчатки. Такие, которые пропускают воздух. Разобрал пистолет, тщательно протер и привел в порядок затворную группу и проверил ход возвратника. Магазин, щелкнув, встал на место. Рус передернул затвор, извлек магазин и донес в него еще патрон из россыпи. Девять лучше восьми. Накрутил глушитель на ствол.
Разумеется, ему не составило труда выследить Беса. Удирая из наркопритона, тот даже не смотрел по сторонам, а потому Рус попросту присел ему на хвост и довел прямиком до дома. Подойдет время, и можно будет спросить у него за Сороку. Но это потом. Самое важное, что понял Рус — это то, что они там явно не в ряды Свидетелей Иеговы вступить предлагали. Особенно если судить по тому, как удирали с места.
Вернувшись к наркопритону от дома Беса, Рус увидел мусорское оцепление и медицинскую буханку-мертвовоз. Все было более чем ясно. Там кого-то мочили. Если Шкифа, то денег уже не будет. Остается лишь посмотреть, что там было во второй точке. Для проформы.
"Мороз наверняка доебется," — размышлял Рус. — "Сначала он мне адрес этого места назвал, а теперь вот там, похоже, мокруха. Хотя... Похуй. Он знал, зачем я спрашивал. Крайним меня сделать уже не удастся".
Впрочем, на этот раз ему улыбнулась удача. Шкиф оказался жив, и вторая хата принадлежала именно ему. Последив еще какое-то время, Рус также узнал, что именно туда к нему приходят местные торчки. Узнал и ушел. Стал готовиться. И вернуться решил только сейчас.
С утра нарков всегда было не очень много — Рус выявил это, тратя на слежку день за днем. Поднявшись к нему на этаж, он проверил ход пистолета в самодельной перевязи. Самое главное — лишь бы никто ему на руки не смотрел. Палец в перчатке утопил звонок.
— Кто?
— Шкиф, дай заторчать, — хриплым голосом попросил Рус.
— Ты еще что за хуй? Я тебя не знаю.
— Да Бес маякнул, что у тебя кайфануть можно. Слово пацана!
— Бес?.. Ща, погоди.
Шкиф позвонил Бесу, чтобы прояснить за подозрительного пассажира. Раз гонит новых клиентов, то пусть и рамсит это дело. Но на звонок Бес не ответил. Шкерится где-то, не иначе.
— Ладно, заходь, — Шкиф мысленно махнул рукой. Замок с лязгом провернулся. — Давай за мной на кухню.
Они двинулся по коридору.
— Че, ты чем торчишь? Спайсуха, стекло, кислый? У меня стаффа на любой вкус, сечешь? — сказал Шкиф. Он хотел добавить что-то еще, но внезапная вспышка боли в затылке выжгла сознание в ноль.