Роберт `Злой` Моттар
Звук вырывается — тонкий и изломанный, похожий на крик раненного оленя, на стон. Слуги смолкают сконфуженно. Ты видишь страх и стыд в их взглядах. Кто-то пытается начать разговор о чём-то, чтобы разбить гробовую тишину, но его робкая попытка разбилась о тишину сама. Все молчат.
Не помнишь в деталях, как закончился тот праздник и не имеешь желания вспоминать. Ты счёл за лучшее уйти, остальные тоже не засиделись на долго. "Песня" не прибавила тебе друзей, но страх и подозрительность в твой адрес сменились смесью стыда и сочувствия. Все стали вежливы. И далеки.
Нельзя всё же сказать, чтобы судьба совсем не улыбалась тебе — следует лишь заметить, что улыбка её была по большей части крива: ты не нашёл друга, но "друг" нашёл тебя. Вот, что случилось, когда прибыл капитан Конан.
В садовых перчатках и с лопатой ты приводил в порядок клумбу в саду, когда кто-то хлопнул тебя по спине.
— Сет меня подери! Моттар!!! Старый болван!
Ты знаешь этот голос по спорам на кафедре, спорам на улице, спорам у тебя дома, спорам у него дома, спорам в парке, спорам по дороге на работу. Профессор Георг Бэрринджер. Историк. Египтолог. Коллега. Твой вечный научный оппонент. Оборачиваешься. Он совсем не изменился. Красная рожа, злые бакенбарды. Только чуть более пустые и бешеные стали серые глаза. И шрамы на запястьях — от кандалов.
— Ахахахахаха! Как ты тут оказался? Ну? Чего молчишь, старина?