Роберт Моттар
Так ты работал до вечерней мглы. Сидишь на стуле на палубе, замотавшись в шарф и надвинув шапку поглубже. Ты наблюдал закат и не заметил, как задремал после дня маеты. Иногда открываешь глаза — привычка быть настороже появилась в последние дни сама собой. Никогда не делал этого в Британии. Но там ты был окружён людьми. А здесь стал предоставлен сам себе и серому морю. Сквозь полуприкрытые веки видишь корабль, тихо приближающийся к тебе. Его очертания так знакомы, что от неожиданности ты проснулся, гадая, не сон ли это? Не мираж ли? Шутка утомлённого мозга, какие бывают от излишнего напряжения воли и ума, от болезни и потрясений?
Но это не шутка. К тебе приближается судно, точь в точь по конструкции и оснастке повторяющее твоё. Можешь разобрать большие буквы с красивыми засечками на левом борту ближе к носу: "EUREKA". Шлюп поравнялся с тобой и проплывает борт о борт, едва не царапая обшивку. На нём нет команды. Мужчина перепрыгивает с её борта на твой ловко, как кошка. Покачиваясь, он молча прикладывает два жёлтых пальца к несуществующему козырьку в комичном знаке приветствия. Пытаешься вскочить со стула, но ноги — из свинца. Пытаешься закричать от ужаса, но раскрылся лишь рот, а из горла не выходит ни звука. Волосы поднимаются на голове, а дыхание заперто в груди.
— АХОЙ, ПРОФЕССОР, — каркает он, делая ещё шаг. Его голос — звук лома в руке хулигана, бренчащего по железным перилам. Он движется, как пират. И у него... У него... — Я К ВАМ НЕ НАДОЛГО! МНЕ ТОЛЬКО НУЖНЫ ВАШИ... ВАШИ... — он постукивает указательным пальцем себя по виску.