Джон Эдвард Макриди
Ты запер дверь. Ты положил перед собой револьвер. Ты держишься за штурвал и смотришь прямо перед собой. Ты чувствуешь, как по спине ползёт капля пота, а холод в рубке заставляет волосы подняться на руках. Ты начал петь песню, но быстро замолчал: тебе кажется, что снаружи, кто-то приложил к двери ухо. Ты не смотришь туда: достаточно и того, что краем глаза ты видишь, как туда смотрит черепаха. Ты шепчешь слова чего-то, что не можешь знать: молитву.