С началом путешествий Астрис начала забывать о длинном и сладком сне. В целом, грех был на что-то жаловаться, ведь часто она попадала в нагретые каминами помещения, и имела возможность положить голову на подушку из соломы, а то и набитой пухом и перьями, если на пути попадались таверны. Не всегда ей нужно было и платить, потому что своими талантами и долгой вечерней игрой на развлечение толпы, Фарсатра могла «выбить» себе место, да свободную кровать.
На отсутствие везения полуэльфийка тоже не обращала внимание. Двигаясь по направлению к Барвилу, она не могла обвинить и себя в том, что задержалась по дороге, вдохновлённая долгим привалом, но понимала, что с этим же вряд ли сможет найти не то, чтобы ночлег; а в принципе дойти до деревни. Усталая, у неё даже не было возможности кому-нибудь пожаловаться, – в такие моменты девушка понимала, как сильно ей не хватало компании, – она не зря не теряла надежды. И вот, удача – одинокий амбар, ждущий именно её, Астрис Фарсатру, чтобы приютить артистку под своей крышей. Последние силы она тратит на то, чтобы перековыркнуться через окно, даже не думая о том, чтобы воспользоваться главным входом. Кое-как в полутьме она обследует помещение на живых существ, но не обнаружив никого, кто был бы готов пожевать её зелёные волосы, устраивается на стоге сена. Совесть Астрис засыпает вместе с ней. Ведь кому какое дело, кто сегодня здесь переночует; а даже если и есть, то она с радостью постарается убедить, что это того стоило.
Другое дело, что утро началось совсем не так, как она того ожидала. Будь она не такой уставшей, то проснулась бы пораньше от громких голосов поблизости – неужто хозяева прознали про живущую на чужих хлевах? Сонно полуэльфийка потирает глаза, однако, раскрывает их многим шире, как только обнаруживает разбегающийся, по легковоспламеняющемуся потолку, огонь.
— Что за..! — встрепенувшись, и подхватывая свой рюкзак с вещами, Астрис тут же находит взглядом окошко, у которого уместилась на ночь, и сигает из него, не слишком разбираясь, почему горим, и зачем горим, — это не я, это ведь совсем не я? — бубнит она себе под нос, определяя, что ну никаким магическим образом её фляги с маслом, да лампа не могли оказаться так высоко, зажечься без её помощи, и... а что, собственно говоря, происходит?
Выныривая из окна, кое-как похлопывая себя от застрявшего в одежде колючего сена, Фарсатра старается как можно дальше сбежать от огня, рванув к ближайшему дереву, и, наконец, оглядывается, в поисках того, кто же решил потревожить её сон, а нахмурясь, понимая, что вряд ли поджег было делом благоприятным, на всякий случай вытаскивает свою рапиру из ножен.