Цель видна, расстояние, угол, освещенность и предполагаемые траектории уклонения цели с расчетами последующих донаведений оружия... Все системы работали нормально, даже слишком нормально, будто бы в какой-то лихорадке.
Ни лишней мыслишки, ни сомнения, ни тени подозрения в собственном безумии даже! А ведь глядя на себя словно со стороны Мартиций вынужден был признать этого механикума с безумным взглядом и безумно здоровенным орудием в руках - обыкновенным безумцем. Это не есть часть работы! Это не есть выученные ритуалы и закономерные истины, соблюдение коих - долг! Это... это... этому нельзя пока что подобрать название, но оно все равно жжет тело изнутри. Иначе нельзя.
"Прости. Я не ведаю ЧТО творю. Но я творю это ради всех нас..."
Единственная родная мысль в потоке практичной информации - возникла при взгляде на отчаянно цеплявшегося за свою жизнь Билброкса.
- Ложи-и-и-ись!!
...Крик тонет в грохоте открываемого парой секунд позже болтерного огня. Гашетка вжата до упора. Кожа обнажает белизну напряженной костяшки пальца - он оставит стрелковое ложе лишь когда аммуниция в орудии скажет "щелк"...