Мог ли Иван сказать, что он что-то где-то сделал неправильно? Не мог. Может быть, мог где-то сработать лучше, шустрее, качественнее. Быстрее, выше, сильнее - как неслось в Ванькином детстве уже не из каждого утюга, но из некоторых точно. Мог? Мог. И от осознания этого как-то совсем тоскливо на душе было. Справились отлично, ебале втащили, - вещает товарищ младший лейтенант. Конечно, это ж не "его" неофит сегодня едет домой в пластиковом мешке. И главное с чего бы! Тупо с тупого дебила с ломиком. Ну ладно, контролируемого дебила. Глупо все равно.
Сидит Снегов, курит задумчиво в приоткрытое окно. Вроде как нехорошо в машине так делать, но как-то без разницы ему сейчас. А кому не нравится - пусть пешком шурует. Думает всякие мысли недобрые, накручивает себя.
Очнулся от мыслей только от выкрика Бессмольного. Чуть не подскочил от неожиданности, бычок недокуренный на улицу выронил.
- Тоха, блядь! - обернулся, гневно зыркнув на товарища. И стух сразу. И ничего больше не сказал.
Хорошо все-таки, вовремя это он. Всякой дряни в жизни у нас и так полно, незачем ее еще и в голове лишний раз ворочать.