Старик поставил бокал на стойку и усмехнулся в усы. Глаза его подернулись дымкой задумчивости, развернувшись к залу, он пробежался взглядом по собравшимся людям, но было ясно что на людей этих он и не смотрит, полностью отдавшись воспоминаниям.
— Мэн-мэн... О, нет-нет, до Мэна мы не дошли, нет.. Не знаю уж, к счастью, наверное!... — махнув сухой дланью, он покачал головой, тем самым заканчивая обсуждать далёкий северный штат. И сразу перешёл к более интересной ему теме —...Ха, честно сказать, я был техасским рейнджером ещё до того, как мы придумали это название... Тогда и сам Техас был такой захолустной дырой, какую ты и представить не можешь, сынок. Ох, веришь нет, на триста миль вокруг ни одного белого человека не было, когда мы там оказались. Одни злющие латины и тощие мулы...
Подхватив со стойки заново наполненный бокал, Риверс пригубил и почмокал губами.
— Вольные стрелки Остина... — сообщил он, скосив взгляд на собеседника — ...Я сам был за такое название. Господь свидетель, воли у нас тогда было вдоволь, а стреляли мы чаще чем вдохи делали...