Крамер, это, конечно, бред полный. Молить кого? Орбитальную мадонну? Что за хуйня? Ты сам-то веришь, что пришлось это сделать?
Но слова сказаны, они будто повисают в воздухе становятся твердыми, звенят. В глазах темнеет, всего на мгновение, потом будто шторы развели в стороны, смяли эту реальность, что была нарисована на грубой ткани, а под ней другая реальность - настоящая. Жуткая, черная воронка, та, что всегда была за фасадом нашего мира, а мы притворялись, что ее нет. Страшная бездонная тьма, без единого проблеска жизни, впитывающая в себя эту жизнь, будто губка. Чернота и холод, и страх, липкий холодный страх, что пополз по твоему позвоночнику гадким червем, копошащейся мокрицей, слизким прикосновением разложившейся руки... И та, что положила руку тебе на плечо, свою покрытую плесенью гнилую руку, шепчет на ухо:
- Да не преступишь ты...
Ты разворачиваешься, резко, пытаясь увидеть ее, но перед глазами мелькает лишь искаженный образ, исцарапанная отчаявшимся узником картинка:
А потом снова кто-то задергивает шторы, и ты снова тут, в коридорах проклятого корабля, а прямо по коридору Рид сражается с человеком, у которого голова быка...
...Жуткий мужик все так же ревет, пока ты лупишь его со всей силы по спине ломиком. Выгнутая горбом спина с кровоподтеками, напряженная, с рифлеными выступами позвонков, принимает на себя удары, пока сам "бычара", напрягая все мышцы, поднимает тебя на рога. Рид, ты чувствуешь, как ноги отрываются от пола, а в живот тебе входит второй рог. Вертикаль куда-то смещается, все кувырком, минотавр перекидывает тебя через себя, будто тряпичного. Его победный рев отражается от стен, он жаждет крови, он опьянен болью и насилием, он пьет твою смерть.