— Ах, Тарик, — наконец-то опомнится хома-картограф. — Мы не видели... это, со щупальцами.
Не захочет она называть исчадие Мрака по имени. И тем более девицей-красавицей.
Метатора мягко отведёт от себя лапку героя с каменьями драгоценными.
— Не возьму, — объяснит. — Я вся в масле. Потеряю, как нечего делать.
— Лучше...
Она оглядится. Из вас всех только у Альвина при себе мешок с книгами.
— Вон туда положите? — пробормочет землемерша неуверенно. — Чем вот так вот держать...
Она, наконец, приглядится к камушкам. Так и так, на просвет – уж какой просвет может быть в бурю –, обнюхает, лизнёт, поточит зубами.
Изумлённо отступит. Уши её задвигаются беспорядочно.
— ... Тарик... Я не ослышалась? Вы врагу их отдать хотите? ... Вы знаете цену им? Сколько добра на них сделать можно! Не отдавайте их, Тарик. Неприличным этим созданиям хватит и яркого стёклышка. Всякую чепуху они собирают! Альвин, согласитесь?
Она оглянется на библиотекаря, ища поддержки и здравомыслия.
Кашель графа донесётся из казематов.