... не суждено.
А зачем должно быть суждено всё это?
Зачем быть героем, если никто не видит?
Настоящего нет.
Никого нет.
Есть кумир. Есть портрет.
Ему не нужно шагать из холста. Пыхтеть. Потеть. Взбираться на гору.
Достаточно всех восхищать и позировать.
И Тарик висит, не мигая, в помрачении за стеклом. Холст, грунтовка и краска. Немеркнущие мазки.
Мимо проходит жизнь.
Мимо проходят кто-то, до кого ему дела нет. Они не роли в его истории. Они не зрители.
Они не нужны.
А вот и зрители, вот и гид.
"Само совершенство, — вещает торжественно, — хомяк великолепный сферический.
Одною лапою всех врагов побивает, а второй из них хозяйственно складывает фон для портрета.
Двумя нижними тропу народную к себе топчет."
И плашка на раме: "Герой хомячий, Тарик Превосхитительный. Великолепный мечник".
Оставайся здесь.
Здесь тебе восхищение, внимание и почёт. Больше чем сможешь унести.
Здесь тебе слава!
Здесь ты великолепен всегда.
Всегда.
Ты всегда победитель.
И твой меч никогда не погаснет.
Здесь тебе бессмертие.
Это всё о чём ты мечтаешь. Правда?
О себе.