Увидев красное пятно, напрягся сержант. Положил ладонь на рукоять меча. Нахмурился печально. Вздохнул.
— У тебя есть три пути, — сказал Андерсу. — Первый: ты и правда можешь вернуться. Но я тебя не отпускаю — мне нужен каждый человек, без тебя у нас меньше шансов выполнить приказ, — а погибнуть больше, подумал Георг, но озвучивать не стал. — Потому, если уйдёшь, я мешать тебе не буду, но, по возвращении, доложу как о дезертире. Дальше Болота не сошлют, так что вздёрнут тебя… если поймают, — плечами пожал. — Обратно тоже дойти надо, мы сюда не десять минут добирались, — выдохнул — долгие речи давались ему с трудом.
— Есть и другой путь, — продолжил после короткой паузы. — Ты умираешь. Но сперва идёшь с нами столько, сколько можешь идти. Когда начинаешь загибаться, я даю тебе зелье и ты идёшь ещё. Если повезёт, погибнешь в бою до того, как болезнь распространится на всё тело. В худшем случае сгниёшь заживо. Ты человек в Болоте не новый, знаешь как это бывает. И куда шёл, — в голосе прорезались нотки стали, — тоже знал.
— И путь третий, — продолжил после ещё одной передышки. — Я отсеку тебе кисть, рану прижгу. Возможно — только возможно! — это предотвратит распространение болезни. Станешь пехотинцем вместо погибших. Меч у тебя есть. Выживешь — получишь премию, медаль почётную и увольнение. Выбирай, — уставился в глаза Клопу, не мигая.