Главная беда этого похода была в том, что к огру нужно было идти. Нет, ходить вы умели — Степь большая и иначе как пешком пересекать её не получалось (захваченные у людей лошади орков боялись и потому быстро шли в пищу). Но идти нужно было через лес. Ни вы, ни собратья ваши его не любили — там жили эльфы, только и ждущие шанса вонзить стрелу в случайного воина. Да и без них огромные деревья вызывали, в лучшем случае, беспокойство (а чаще страх, в котором, конечно, никто не признавался). Это была не ваша земля, чужая, и вас она, ощущалось, презирала, терпела с трудом, желала плохого. Но пути иного вы не знали. Только прямая дорога через чащу. Так и шли вы, прорубая себе проход. Да прислушивались. В треске веток, в шелесте листьев мерещилось вам остроухое дыхание. А в плясках теней — натягивающий тетиву стрелок.
Багги первая почувствовала неладное. Позже напряжение передалось и остальным.
А потом свистнула тетива и в дюйме от ступни Душегуба выросла стрела.
— Ни шагу дальше, орк!
В кроне дерева впереди, едва различимый на фоне листвы, был эльф. Наконечник его следующей стрелы направлялся уже не под ноги. В лицо.
— Я сегодня добрый. У вас есть шанс уйти. Поворачивайтесь. Возвращайтесь туда, откуда выползли! Лес наш. Вам в нём не место!