Ты смотришь на него, он - на тебя. Вообще не мигает. Впрочем, когда просишь посмотреть - улыбается с видом школьника на новый год, выпрыгивает из машины и идет к избушке. Видишь, что Пупкин действительно радуется, когда ты его о чем-то просишь.
Ты тоже выходишь, смотришь на автомобиль. В общем-то, ничего нового - дорогой, понтовый, безвкусный. Хорошо, что ты не можешь сказать этого про себя - выглядишь хоть и взлохмаченной (теперь-то), но в целом довольно адекватно. Шмотки те же, в которых гуляешь по городу, твоя обычная одежда... Как будто ты не хрен знает где в чужой машине у таинственной избы в неизвестном лесу, а вполне на обычные выходные вышла.
Открываешь багажник - и в нос ударяет тот самый запах. Источник его становится понятен сразу - один из мешков развязался. И из него подтекает протухшая кровь. И видны чьи-то пальцы.
И таких пакетов, черных, там на полбагажника. Один, может, два человека влезли бы. Не знаешь, откуда ты это знаешь.
Но глаз цепляется за валяющиеся то тут, то там, бейджики. Их слишком много для пакетов.
А потом понимаешь - пальцы не чьи-то. А Николая. Сколько раз ты их видела уже - и на бокалах в и шейкерах в баре, и в более... нерабочей обстановке.