Рука Тени, защищённая перчаткой, скользит по удивительной смеси органики и металла. Цепляется за выпирающие части, будто с нежностью поглаживая павшего врага.
И вздрагивает на обрывистые слова Призрака.
- Логан..
Странно произносить имя. Она не любит имена. Они.. все меняют. За безликой маской и пустым взглядом уже не видишь бесцельную пустоту. Плоть натягивается на мясо вместе со звуками, данными при рождении. Вот Зелёный. А вот уже Логан.
Мертвый спектр.
Разве может такое быть?..
У неё так много вопросов. Бесконечная вереница.
Кем был Логан? Как он умер? Что случилось с его телом? Что за задание было у Призрака здесь? Кто такая Офелия, в конце концов?..
Так много вопросов.
Но она не задаёт их. Только пакует зеленую вибро-катану, вешая на пояс, будто трофей. До тех пор, пока не сдаст умникам из Ордена. Медленно поднимается, кивая на просьбу о респираторе.
Найдёт конечно. Найдёт, проведёт в Центр. Никто не узнает о той чёрной корке, что покрывает его руку. Спрячет, укроет, поможет войти угрозе извне. Чтобы взвалить на свои плечи монолит ответственности за тысячи жизней.
Она больше не сомневается. Такая уж привычка. Однажды принятое решение уже не поколеблет ее.
- Пожалуйста.