«Твою мать! Твою мать!»
Инстаграм вдруг хребтом почувствовал, какую же тяжесть таскает на горбу. Какую-то цифровую хуету с проводами и масонскими треугольниками, из-за которой случается вот... вот то, что случается. У него не находилось нормальных слов, хотя в свои двадцать четыре Хьюго Сент-Мэри видал то, чего многие в жизни не видели. И хорошо им, многим. А Инстаграм сейчас ощущал вязкое, тянущее чувство собственной ошибки. Ему нельзя было давать добро, пока Стрелок не назовёт точно, где кто лежит. Ему нель...
«Ты им не ангел-хранитель. В контракт все вписаны», — возразило что-то в голове, и на этом профессиональные терзания свернулись.
Оператор сменил магазин, устроив старый тем же макаром, патронами вверх. Потом медленно двинулся вдоль кромки ближайшей рощи, держа на прицеле зону ручья и временами поглядывая на Nikolaya.
— Группа, занять оборону, где сидите. Внимание на южный сектор. Вижу Стрелка, молчит. Иду к нему. Подтверждаю один двухсотый у противника. Другой не подтверждаю. Противник на азимуте сто восемьдесят, возможно, трёхсотый и частично активен. Других целей не вижу.
По-хорошему, третьего следовало найти как можно быстрее. Не дай Бог, утечёт, потом хоть галактических собак вызывай. Да, благодаря Бандиту ясно, где «туристов» искать, только с ранеными хрен они куда попрутся. «Плохо. Плохо».