Рубанули, значится, Сида.
И не то, чтобы раньше ему стали отведать не доводилось. Было дело. Но вот так вот, чтобы по голому брюха да вострым мечом со всей силы - это в первый раз. Не сказать, что и особо болью припекло - шок, как умелый шулер, припрятал в рукав болевой козырь, чтобы выложить его в самый неподходящий момент. В глазах только потемнело, как будто на и без того тусклой керосинке, освещающей помещение, фитиль прикрутили.
Сид взялся за распоротое брюхо, крепко руку прижал. Всё казалось, что сейчас кишки начнут валиться на пол неопрятным склизким червяком. Оно, конечно, не так было всё страшно на деле - меч кожу и мышцы вспорол, до требухи не достал. Но в тот момент...
Как-то сразу припомнился старый анекдот про огра, полезшего глядеть татуировку на крупе у кентавра. И куда его понесло?
Однако, парень не паниковал. Он жив ещё был, а значит, ещё не поставил на кон последний золотой.
Ворон глянул на Маркуса. Тот что-то говорил, но молодой человек отдуплял не вполне - голос лысого доносился словно через ватные пробки в ушах, но в то же время звучал как-то странно протяжно и гулко. В общих чертах, впрочем, Ворон уловил, что от него хотят.
- ...но ...рос. - прохрипел он. Перешагнул через руку распластанного стражника, пытающегося, собака такая, даже лёжа подширнуть арестанта мечом по сухожилию, и, опираясь одной рукой о стену, а другой придерживая фантомно вываливающиеся кишки, побрёл по лестнице наверх.
- Джагер! - окликнул он слабым голосом, - Иди там... Лысый тебя хочет.