Таверна. Огромная таверна. Огромная толпа людей. И в центре всего этого Том, он поет и играет на лютне. Он роскошно одет и окружен поклонницами. И все аплодируют, выкрикивают его имя и бросают деньги. Целые пригоршни золота, купюр и драгоценных камней. Они любят его. И хотят, чтобы он пел. И он поет. Он не учил эту песню, но он знает ее. Просто знает. И поэтому все счастливы.
Песня рождает картины битвы. Паладины в сверкающих доспехах, отвратительные демоны, падающие под ударами их мечей, звон стали, крики. Финальный аккорд. Рев толпы: «МЫ ПОБЕДИЛИ ДЕТИ МОИ! ВО СЛАВУ СВЕТА!» Голоса людей сливаются, удивительно напоминая голос Гидеона. Гидеона? Таверна растворяется. Темнота.
Радостные крики. Потихоньку светлеет. Почему-то все вокруг красное. Красное? Кровь? Том присел. Попытался смахнуть красное рукой. Новая боль, пальцы скользят по чему-то мокрому и гладкому. Гладкому?! Но... Что такое? Там же того... Лицо... Пальцы ощупывают то место, где раньше был нос. Был. Сейчас нету. Боль. Ужас. Потихоньку приходит осознание того факта, что он остался в живых, но при этом стал уродом. Конец прежней жизни. Такому никто не подаст. Такой не будет популярен у девушек. Конец. Нет. Вохможно нет. Надо вспомнить. Вспомнить слова той песни. Его за нее любили, очень любили... Нет. Память чиста. Никаких слов. Что-то разрозненной про "крылья", "битву", "стоны врагов" и прочее. Это конец.
Бард застонал и попытался подняться. По крайней мере, он еще жив, а бой, кажется, закончился. И есть еще надежда на празднование победы. Пусть призрачная, но все же какая-никакая, а радость...