Все вокруг сливалось в какую-то разноцветную муть, из которой время от времени выскакивали то части тела, то оружие, то нечто вообще непонятное. И крики. Разные крики. Боль, страх, ярость... Все это не прибавляло бегущему храбрости.
"Черт, куда я бегу, там же меч! Ой, увернулся... Когти, зубы! Мимо... Ой, нет, нет, жить хочу! Повезло. Я целый... Мамочки! Ой, ворота. И Гидеон там. Гидеон... Он большой достанет щит, вжик- и жопа затрещит... Будет больно, ой-ой-ой, погоди, Том Джонс, постой... Бля, нашлось же время стишата складывать, он же сейчас и в самом деле учудит чего... Надо что-то придумать... Соврать... Чтоб они свалили... Точно! Мысль!"
-ДЕМОН! ТАМ ДЕМОН! Здоровенный! Его не берет меч! Демон!- заорал во все горло Том. Врать оказалось не так уж и трудно. Да и не вранье это почти. Та харя, что скакала перед бардом, была явно уже не человеческой. Да и не маленькой она была. И мечом в нее он не попал. Так что, в принципе, певец даже и не особо соврал.