Громоотвод, мать его, имени Бейкерса.
Вспомни о дьяволе. В один момент дед пропал. Внезапно появился - и вот уже без формы умирает на плече у сержанта. "О, бедный Бейкерс ! Джонсон, я знал его хорошо." После такого никто и не вспомнит про историю с чёрным ходом. Можно будет уйти домой в шесть. С хлопком входной двери Уайт выдохнул. Хорошо то, что хорошо кончается. Сержант был жив и вероятно чертовски зол на турка, а Ахмет продолжал прикидываться умирающим. Разумный способ оттянуть неизбежное.
Ладонь сползла с рукояти и снова упёрлась в прохладный металл. Если бы он, Уайт, был алхимиком, то где бы он прятал свой большой котёл ? Вне всяких сомнений - котёл. У каждого уважающего себя алхимика был такой. Воображение охотно дорисовывало ему ряды столов с разложенными ингридиентами и полки, забитые склянками с маринадом. Это для сохранности плавающей внутри органики, конечно. Такой котёл легко бы поместился в подвале. Там много места, его не видно из окон, а шумы и запахи похоронены под толщей грунта.
Может быть, конечно, и алхимиков в этом доме нет. Но, чёрт, если есть, то в подвал точно должен был быть лаз из гаража. Или нет.
Мысли крутились так хаотично в ожидании дальнийших указаний, что надо было чем-то себя занять. То и дело нервно смотря на офицера, Чарльз присел на колено и попробовал приподнять ворота.