Филин сидел на ветви дуба невысоко над землёй и флегматично чистил клювом перья. Разумеется, идея отправить его с новостями в Бронс была поспешной и бесполезной, как и всё, что происходило этим насыщенным невыносимо долгим днём. Но возмущаться тому, как его попусту гоняют туда-сюда, он не стал, потому что это было бы столь же бесполезно.
— Кхэ, — прочистил он горло от попавшего туда пуха. — Если вы собираетесь отвести её в деревню — я вам для начала обрисую одну картину. Пища для размышлений, так сказать, раз уж всю настоящую пищу вы отдали хобам.
— Одним погожим деньком в Бронс заваливается банда чужаков. Полуорк, синекожий детина с дикими глазами, голый дварф и ещё трое других. Все при оружии и в свежих ссадинах. Вынюхивают у местных, что к чему, закатывают скандал в трактире из-за того, что им, видите ли, не слишком расторопно подали мясо, и уходят куда-то. На следующий день заявляются обратно, ещё более чумазые и побитые, и заявляют с порога, что собственноручно перебили деревенское ополчение, единственных защитников этих несчастных рыбаков, включая родного брата того самого трактирщика. Вообразили себе такую картину, да? А теперь попробуйте представить реакцию местных.
— Это я к тому, что прежде чем возвращаться в Бронс, вам неплохо бы согласовать между собой, как вы будете продавать свою историю деревенским.