Признаёт тебя пулемётчик, Рядовой, унимает своё голодное до крови оружие. Тьфу-тьфу, живы все, хотя грязью запачкало будь здоров! Столько пуль, и все рядом, забрызгает тут!
Кричит через разбитое окно радостный стрелок. Флорес, оказывается, ну кто же ещё. Счастлив-то как, что не задел своих всё же. Что хоть что-то хорошее сумел на войне это проклятой сделать.
Машет рукой.
И исчезает в огненной вспышке взрыва. Целый угол дома от второго этажа отваливается, а крыши кусок сверху валится, мигом сокращая здание до уродливого полутораэтажного. Видишь среди ссыпающихся наземь обломков станок пулемёта, Рядовой, слышишь между стуком камешков перезвон гильз и патронов.
Успел бы он уйти наверно, не отвлекись на Уиндера с его лютым люгером. Косишься на труп офицера, Рядовой, у которого уже правый сапог загорается от огня на дне воронки. Маленький ознакомительный курс в ад, наци. Это из-за тебя всё, мудак.