Свист вокруг превращается в жуткую головную боль, нарастающую, как будто изнутри, возникшую где-то за границей сознания. Отсутствие сна... Отсутствие возможности забыть про всё и окунуться в мир кошмаров.
А теперь это ещё и просто боль, которая заставляет согнуться. Под свистом пуль.
Топот ног, крики, свист пуль. Кто-то что-то кричит, но Уайт как будто не слышит. Только бормочет: "не через дверь, не через дверь, не через дверь...". А люди берут, кто-то в лицо ему кричит, на окошко сарая показывая, куда солдаты один за другим прыгают.
Куда? Что там? Хотя стреляют, вроде, в спины.
Солдат (да кто ты вообще? Как твоё имя, солдат?) рывком поднимает Уайта на ноги. А, Саммерс. Чёртов Саммерс. Что? Что ты хочешь?
- Рядовой. У тебя один выстрел. Один. Повтори. Сразу как сделаешь один выстрел - сразу, повторяю, уходишь и назад не смотришь. Понял? Повтори.
- Один выстрел и сразу уйти, понял, серж.
Тяжелую руку на плечо уронил как будно. В глаза заглянул, через приступ головной боли.
- Один выстрел, солдат. Сдохнуть ты всегда успеешь, но не вздумай это делать без приказа, понял?
Коротко кивнул, заглядывая в глаза. Саммерс, чёртов. Герой хренов. Нашей, понимаешь, решение. Сдох - и нет никаких проблем. Лежишь такой мертвый и никому ты уже ничего не должен, никто тебя не пошлет, никто не застрелит.
- Один выстрел, солдат, - повторяет сержант и бегом к окошку, к спасательному выходу на улицу.
Здесь вместо парада - лишь спины убегающих.
- Девченки! - орет с надрывом, что ашь горло дерет. - Девчёнки драпают. Мужчины - собраться! В укрытия, залечь! Отходим организованно! Следим за спинами! Своих не бросаем!
Короткие, резкие фразы, на одном крике. Чтоб каждый идиот его услышал и понял. И чтоб поняли, что есть кое что пострашней пилы гитлера или долбанных пантер. Ужасней ночного артобстрела и даже плена. И это что-то - их взводный сержант.